POETAS SIN SOFÁ

NOVILUNIO

2012-02-24T15:36:00.000+01:00

   “…Un mundo de seres misteriosos y
                                         demoníacos que el hombre lleva en
                                                  el subterráneo de su ser”.

ORTEGA Y GASSET

Se abre una herida.
Bosteza la caverna donde
mora la Noche.

El Tiempo yace,
encadenado,
ebrio.

Duerme
y
Sueña:

El vientre de la oscuridad
pare quimeras,
mantícoras,
monstruos amenazantes.

Cabalgata infernal
que aúlla en eufórica danza
sobre la pasarela
de un rayo
aguijoneando los estribos
del cuarto jinete.

Exabruptos
del subconsciente colectivo
sumido en el Caos,
la fiebre,
la desidia,
la corrupción…

Algo se ha movido en las antípodas.
Quizá el vuelo de una libélula.

Mariajosé Sangorrín. Enero 2012.

BRINDIS DE AMOR

2012-02-18T22:59:00.000+01:00

Saciar esa pasión que te desvela

es mi única obsesión en este instante,

que como enamorado y dulce amante

febril de su adorada, vive y vela.

Desnudos de alma y cuerpo sin cautela,

con roces y caricias, delirante,

haré yo con tu cuerpo palpitante

la más lírica flor, una espinela.

Al coronar tu monte venusiano,

Y compartir la copa del placer,

en un brindis de amor, mano con mano,

el Sol nos hallará al amanecer,

ebrios y ahítos de licor pagano,

bañados por un tibio rosicler.

Ximo González. Castellón, enero de 2012.

UN DÍA PARA AMAR

2012-02-16T01:01:00.000+01:00

FRANCISCO EL POETA. Recital 14 de febreero de 2012. Argot.

Un buen día para amar
aunque no haya besos
ni colores vibrando,
aunque incluso

                no pueda guindar en tu cima
                los tequieros enlazados,
                es un buen día para amar.

Hoy habitaré los zapatos del murciélago
como si fuera un filósofo en democracia,
abriré los frascos de luz
y me despegaré de tu carne
para poder decirte como última voluntad…

                TE QUIERO.

DESEO

2012-02-16T00:46:00.000+01:00


SOLEDAD BENAGES. Recital 14 de febrero de 2012. Argot.

Deseo
estar siempre en tus brazos
acunarte.

Soñar contigo,
beber de tus labios
el néctar venenoso
del delirio y sentir
el paroxismo.

Conocer
el alcance de mi pasión,
la capacidad de mi locura,
la inconsciencia de una entrega.

Deseo
sí –hoy- desearte.
Imploro a los dioses
la llama encendida
del deseo.

Pido al infierno
las ascuas
de la pasión prohibida…

Y solo recibo golpes
constantes y firmes,
fragua de la muerte
en la boca del estómago.

Únicamente alcanzo a ser
la tierra seca y resquebrajada
que espera el placer benefactor
del agua de lluvia,
mientras la súplica
se evapora y se pierde
en la noche.

TERCER CONCURSO DE MICRO POESÍA Y NOTAS DE AMOR

2012-02-15T01:55:00.000+01:00

Por San Valentín. Argot. Castellón.

14 de febrero de 2012

Viene adquiriendo tradición en Argot la celebración de un festival poético en torno al Amor y las relaciones humanas, por San Valentín. Este año, a cargo de POETAS SIN SOFÁ y el Colectivo VERBA MANENT.

Este acto incluye el fallo del jurado y entrega de premios del Concurso de Micro Poesía y Notas de Amor en Post-it, que han recaído en Ximo González y Reis Lliberós.

¡¡¡ENHORABUENA!!!

XIMO GONZÁLEZ

2012-02-15T01:25:00.001+01:00

Es motivo de satisfacción para

Poetas sin Sofá este premio,

merecido, a nuestro querido

compañero Ximo.

¡Decórame el interior, cielo!

Pon la flor exacta
en su exacto lugar.

Dame el ángulo de luz
necesario
al rincón elegido.

Colorea mis tabiques
interiores
con la sabia armonía
de tu arte.

Ahora me siento otro…

¡Gracias!

REIS LLIBERÓS

2012-02-15T01:05:00.000+01:00

Els teus besos
són paraules escrites,
rosada del matí.

Al seient del cor
són paraules escrites
els teus besos.

POETAS SIN SOFÁ con JUAN CARLOS MESTRE

2012-02-10T03:31:00.001+01:00


Francisco El Poeta, Tony Calix, Juan Carlos Mestre, Mariajosé Sangorrín, Soledad Benages, Pilar Bellés.


El gran y polifacético artista ejecuta esta creación y la obsequia como dedicatoria.

           Poeta, pintor, grabador, ensayista. Premio Nacional de Poesía (2009)-entre otros premios-.

              Y sobre todo ello, la gran calidad humana que demostró con su amabilidad y cercanía.

      Acto (performance) organizado por Amics de la Natura y la colaboración de ALCAP en Castellón.

                                                                      3 de febrero de 2012

JUAN CARLOS MESTRE

2012-02-10T02:46:00.000+01:00

Salmo de los Bienaventurados

Bienaventurado el que a los cuarenta años aún no ha conocido la recompensa y llama virtud al cordón de un zapato, el hombre sin convicción que tumbado en la hierba pasa el día durmiendo y discute sobre el esfuerzo con los saltamontes.

Bienaventurado el que soporta el préstamo de la verdad, el excavado en piedra y el que construido en paja es alternativamente señor de la nada y rey de un solo vasallo.

Bienaventurado tú que sin llamarte Juan no eres otro que Juan el explícito, el padre del aire cuyos hijos heredarán los molinillos de viento.

Bienaventurado el que ha pasado la noche con la insignificancia, porque embellecido por la privación será de él alguna vez la ausencia, el que es vecino de dos bocas, el de la voz menuda al que le falta un diente, el hombre sin pretexto que tuvo un asno, una boina, un chivo.

Bienaventurado el que ante el argumento de la pólvora tuerce su hocico de linterna y habla alto, el que paga su aullido con la vida, el que en un instante es articulación de lobo y árbol de rodillas.

Bienaventurado el pájaro cuyo canto despierta el corazón de una madre en las ramas de la tristeza.

Bienaventurado el manco y su violín de oxígeno, la abeja del azúcar que liba la corteza de los licores blancos.

Bienaventurado el viajero que vaga en lo concéntrico y traduce el límite, la fertilidad del sacrificio, la teología de las medallas de la luna.

Bienaventurado el que emigra al borde de su amor, porque de él será la extraña fruta del animal del sábado.

Bienaventurado el esqueleto de Rimbaud y su pájaro influyente, único héroe en el festín del cráneo.

Bienaventurado el que ante la alusión de los espejos se vuelve pensativo y amablemente azul sus lágrimas ignora.

Bienaventurado lo inmortal del muerto, la excusa del sombrero y su balido, el repentinamente desahuciado en el paladar de tablas de la muerte.

Bienaventurada la golondrina de madera que le late al niño antes de conocer el sexo.

Bienaventurado el aire de la soledad del péndulo, el manso bajo el sol y la virtud del ciego, la esponja que da de cantar su lluvia a la garganta.

Bienaventurado el que apoyado en su bastón está toda la noche ahí y es piedra de la luz, piedra de la edad, los dos ojos del pájaro en el collar del cero.

Bienaventurado el astro que ignora su caballo y ha cerrado el párpado, la agria lepra que arde en las arterias, la sal del paraíso.

Bienaventurado el que condensa lutos negros, porque de él será la última soga del relámpago, el primer peldaño en la escalera del descendimiento.

"La casa roja"

OSCAR BORGE MEJÍA

2012-02-10T02:36:00.001+01:00

Desventurada la soledad de dios y sus ángeles
Desventurado aquel que no lee poesía
Desventurado el que no ama para desposeerse
Desventurado quien no ha escuchado nunca a Piazzolla
Desventurada la mujer y el hombre que entienden el amor como la tiranía
Desventurados aquellos que cargan la revolución en la lengua y no ven la humanidad de la primavera
Desventurados los mansos que nublan la tierra con su filosofía de crustáceos
Desventurados los compasivos que miden y construyen la medida de los suplicios
Desventurados los sedientos de justicia de arneses y asfixias
Desventurada la frígida moral que sueña casi despierta con los pecados.
Desventurado el pan de los egos y su valor numerario de envoltura de plástico a la mitad del Sahara

PRIMERA TERTULIA 2012

2012-01-27T12:52:00.003+01:00


PREPARACIÓN DEL CUADERNO DE POESÍA Nº 0, AÑO 2012.


Dos Poetas sin sofá con JORGE RIECHMANN en la presentación de sus poemarios "Futuralgia" y "El común de los mortales" (Valencia, Librería Primado, 16 enero 2012)

                    DESCUBRIENDO POESÍA con....JORGE RIECHMANN

12

Un verso de Baudelaire paga el rescate

Un verso de Blake abre la puerta

No sé lo que hay detrás.

JORGE RIECHMANN “Coplas del abandono” –años ochenta- (“Futuralgia”)


      TALLEREANDO….

CHARLES BAUDELAIRE “El rescate” (“Las flores del mal”)

El hombre tiene, para pagar su rescate,
Dos campos de toba profundos y ricos,
Que es preciso que remueva y desmonte
Con el hierro de la razón;

Para obtener la menor rosa,
Para arrancar algunas espinas,
Lágrimas amargas de su frente gris
Sin cesar es preciso que riegue;

Uno es el Arte, y el otro el Amor.
—Para rendir el juicio propicio,
Cuando de la estricta justicia
Aparezca el terrible día,

Será preciso mostrarle granjas
Repletas de mieses, y de flores
Cuyas formas y colores
Ganen el sufragio de los Ángeles.

WILLIAM BLAKE. “Las bodas del cielo y del infierno”

Si las puertas de la percepción se depurasen,
todo aparecería a los hombre como realmente es: infinito.
Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver
todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna.

IMÁN DE NEVERA

2012-01-20T20:00:00.000+01:00

Falta sal para mis versos
y sobran lágrimas en la alacena.
Tengo el congelador vacío
y la vida casi llena.
Habré de tender la colada
de la ropa blanca y de estos huesos.
Recargar el móvil, el corazón y los pañuelos.
Se me olvidó pagar la contribución
y apagar los deseos.
Pegamento del bueno
para aquel amor que hace unos meses
se me cayó al suelo;
si se le notan las grietas
tendré que buscarme uno nuevo.
Me he quedado sin café
sin tomate frito y sin tiempo.
Pedir a la vecina un poco de cariño;
mañana se lo devuelvo.
He de meter en el congelador
la merluza y los besos.
Ah, que no se me olvide pedir el pan
para el bocadillo del almuerzo.
Y para todos
el de cada día, el nuestro.
Se me han acabado las sonrisas
para antes del desayuno.
Pasar por la farmacia.

El imán de nevera
ya no aguanta mis sueños.
Mañana es jueves: habrá aguacero.

Manolo Benages

CARTA AL AMOR

2012-01-18T13:29:00.001+01:00

Por favor,
cuando aparezcas
dime que eres tú.

No te disfraces en paisajes
ni digas que eres de otros lares
no me confundas con besos vacíos
ni me mientas con tu nombre.

No me abraces en el abismo
ni acaricies mi cuerpo con frío
no me cubras en amaneceres solitarios
ni seas hoja perenne en mi corazón.

Cuando llegues….
y me anuncies tu llegada
tan solo pido, no tenerte miedo.

FB2911

POEMAS PARA...... nuestro querido compañero poeta TONY CALIX en su cumpleaños.

2012-01-12T23:57:00.001+01:00

“Cantor de dulce voz y mirada tierna”

Con la tertulia del 28 de diciembre de 2011 POETAS SIN SOFÁ terminó el año poético, intenso, de sentimientos y emociones encontrados. De encuentros gozosos y separaciones dolorosas. Claroscuros de la vida, combate perpetuo entre realidad y deseo. Como única certeza, la POESÍA sincronizando el latido de los opuestos, haciendo del instante la eternidad.

COMETA C-G 69

2012-01-12T23:35:00.002+01:00

A Tony
Luminaria
en la bóveda azabache.
¿Qué auguras?

¿Acaso
tu poesía errante,
los susurros,
la música interestelar
espejan el cosmos?

¿Acaso tu aura
surcando
la excentricidad hiperbólica
por la que orbitas
es un viaje
en el universo
de tu yo más profundo?

¿Acaso
está en tu luz
El Libro de la Vida?

¿En tus destellos
la sabiduría ancestral?

¿El punto final de mi oscuridad?

26 diciembre 2011

Mariajosé

PARA TONY CALIX

2012-01-12T23:21:00.001+01:00

Para ti que cumples años
entre los cantos navideños
y la fiesta de año nuevo.

Con este poema te traigo
un halo de esperanza,
una idea nueva que explorar,
millones de estrellas
que esconden su brillo
y cada vez que tú escribes
comienzan a brillar.

Paz y prosperidad para ti
que escribas muchos poemas
y que seas muy feliz.

Pilar Bellés

MÁSCARA

2012-01-04T20:15:00.001+01:00

                "Todo hombre es como la luna, oculta
                      una cara que a nadie enseña"
                         MARK TWAIN

     Día...

Penumbra interior.

Ovillada
bajo un caparazón
de soledad,
soy Caracol,
espiral de secretos.

Pecio.

Visto
sonrisas fingidas.
Sondeo la calle
tras cristales opacos.
Deshojo calendarios
y repto.

      En la Noche...

Eclipsada por las sombras,

SOY.
Oca salvaje
de vuelo ascendente
a tu Encuentro.

Cruzamos el dintel.

Y Libres de censuras,
seguimos

   El Camino de las Estrellas.

Mariajosé Sangorrín

PARA TI

2012-01-03T18:24:00.000+01:00

Te hablo a ti
que atrapas el sol
en cada nueva palabra,
que cantas con tu poesía,
a un mundo que imaginas.

Te hablo a ti,
que entregas tu corazón
en cada nuevo verso,
que haces brillar las estrellas
en cada nuevo poema.

Te hablo a ti,
que sueñas con un horizonte,
que no llegas a alcanzar,
que te gustaría tocar las estrellas
pero te toca remar.

Te hablo a ti,
y espero que me respondas,
lo que quiero escuchar,
porque tal vez, y sólo tal vez,
esté hablando de mí.
Pilar Bellés

@

2012-01-01T17:04:00.000+01:00

Hoy nadie
perderá la zapatilla

Precaución en carretera
silencios en casa

Es media noche
tengo que abrazarme solo

18 ruedas
16 velocidades
12 campanadas

Año nuevo.

Tony Calix

POEMAS de AUSENCIAS

2011-12-14T10:48:00.004+01:00

La muerte, las ausencias de nuestros seres queridos, se hicieron presencia en nuestra última tertulia, con los poemas:

"Sarcófago de los Esposos" de Mariajosé Sangorrín, un canto al recuerdo de su esposo.
"Fuiste", de Manolo Benages, maravilloso poema dedicado a su padre.
"Requiem", de Francisco Blasco, dedicado al amigo fallecido.

Esposo, padre, amigo..., siguen vivos en nuestro recuerdo.

Gabriel Celaya sabía que su poesía trascendería, que en su obra radicaba su eternidad.

SARCÓFAGO DE LOS ESPOSOS

2011-12-13T23:32:00.012+01:00

Amanece.

Sol y Luna
en un ártico destello.

Bóreas
alienta el vuelo.

Tres gaviotas
acarician estelas
en el mar-océano.

Al borde del mundo
un sarcófago
es nuestro lecho.
Descanso plácido.
Rostros serenos.

Me ovillo en tu regazo
y siento
la pulsión del universo.

En el espejo
de tus ojos almendrados,
dos sonrisas.
Un enigma.

Joven esposo,
vences al tiempo.

Escucho tu música callada.
Evoco versos.
Sueño… y

...Muero.

Mariajosé. Noviembre 2011

FUISTE

2011-12-13T23:22:00.009+01:00

A mi padre

Fuiste gramil, formón y garlopa,

ángulo en inglete

escuadrando, centímetro a centímetro

la exacta medida de la honradez.

Fuiste abedul erguido

absorbiendo la sabiduría

por sus raíces centenarias.

Fuiste, gestada en el mar,

la lágrima que nace nube.

Sendero fuiste en la montaña

y en la roca aljibe

y fuiste brisa, nunca viento.

Fuiste ternura desgarradora

parapetada en la tristeza.

Y fuiste pan

y fuiste vino

en la sencilla mesa del almuerzo.

Fuiste mano refugio,

sonrisa leve de brillo intenso.

Y fuiste latido,

y despertar por las mañanas,

y el surco de la tierra,

y la sombra de la encina.

Y fuiste espejo.

Y luego

fuiste tarde sin crepúsculo

esperando dormido la noche

para ser ahora mañana

y vencer así al tiempo.

Manolo Benages. Noviembre 2011

REQUIEM

2011-12-13T23:20:00.001+01:00

En un instante se te fue la vida.
Tus alas dejaron de alar junto a la mía.
La orilla ya no alcanzó a ver tu mirada
ni en su reflejo la perdida mía.

La luna ya no cantó tu sonido
ni pronunció tu nombre, ni tu apellido,
y las estrellas dejaron de peinarte,
de abrazarte, de amarte y de sentirte.

Ese mar, ausente mar
que duerme en la noche dormida
en el que ya no sé si me escuchas,
al que clamo en mis sueños, que ya lo sabía.

Al que sigo diciendo que lates muy fuerte
más aún que el volcán que escupe
al hijo de sus entrañas, de su vida,
más fuerte aún que el día que faltaste.

Hoy con lágrimas ante tus ojos
sé que en tu último soplo,
de mí……, te despedías.

FB 21111

POEMA DE DESPEDIDA de GABRIEL CELAYA

2011-12-13T22:57:00.001+01:00

Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quien fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

NOTO REBOSAR EL CAUDAL EN MÍ

2011-12-11T10:44:00.006+01:00

“Vengo de muchos libros"

J.M.CABALLERO BONALD

Noto rebosar el caudal en mí
después de haber leído
Pessoa.
Gonzalo Rojas
Caballero Bonald.
Oro puro de palabra hecha vida,
creada desde lo íntimo,
convertida en aliento.

Y, teniéndolos a ellos, tan fácil,
¿para qué bucear en aguas turbias
por si aparece una pepita?

Estos “crepúsculos matinales”,
que, como dice Rojas, siempre me funcionan,
me dan el brillo diamantino que,
en algunos casos,
alguien me ve. Pero,
claro, no es genético, es solo
prestado.
Aunque, en esa urdimbre,
me lo quedo.
Es mío.
Y sueño en tejer un buen paño
con mis palabras ovilladas entre los pliegues
recónditos.

“¿Qué se espera de la poesía
sino que haga más vivo el vivir?”,
se pregunta Gonzalo Rojas.

“Vengo de muchos libros”,
escribe Caballero Bonald.

Y después agradezco la sonrisa
cómplice que me provoca el “semiheterónimo”
Bernardo Soares:
“No pensar es la mejor parte
de ser rico”.

Este tiempo que no pasa,
o que pasa ligeramente junto a ellos,
se queda en mí.
Y esta púrpura, este palio,
bajo el que logro introducirme,
casi a escondidas,
es mi riqueza, mi caudal secreto.

Tengo por indudable
que los poetas no me fallan,
están siempre ahí, tranquilos, seguros, encantados.
Yo los prendo –sin que protesten-,
como un rico abalorio
en mi siempre presente.

Están en mi alma.

Laura Monroig. 2004

OCTAVIANO

2011-12-09T10:35:00.001+01:00

Fluyo en la Galia Cisalpina,
a la orilla del Po
de este a oeste.

Un libro me habla de Virgilio
del círculo de Catulo
y las lecciones de Epidio.

Giro la página y me pregunto
¿por qué los poetas que conozco
no me hablan de los alejandrinistas,
de Teócrito,
de Calímaco
del león que duerme
o de la serpiente que hiberna?

¿Por qué la Eneida me hace pensar en esto…

Tony Calix

CATULO

2011-12-09T10:30:00.003+01:00

CATULO, probablemente el primer poeta lírico que conoció Roma, escribió apasionados poemas a Lesbia, pseudónimo de Clodia, esposa del Gobernador de la Galia Cisalpina, de la que estaba enamorado. (Ambos amantes aficionados a la poetisa griega Safo de Lesbos).
Introdujo el término etrusco bacium del que proviene la palabra beso.

VIVAMOS QUERIDA LESBIA

Vivamos, querida Lesbia, y amémonos,
y las habladurías de los viejos puritanos
nos importen todas un bledo.
Los soles pueden salir y ponerse;
nosotros, tan pronto acabe nuestra efímera vida,
tendremos que vivir una noche sin fin.
Dame mil besos, después cien,
luego otros mil, luego otros cien
después hasta dos mil, después otra vez cien;
luego, cuando lleguemos a muchos miles,
perderemos la cuenta para ignorarla
y para que ningún malvado pueda dañarnos,
cuando se entere del total de nuestros besos.

(Traducción de A. Ramírez de Verger)

SOMOS DEMASIADOS

2011-12-05T18:25:00.001+01:00

Somos demasiados
demasiados los que vivimos
o mejor dicho, que malvivimos
en las alcantarillas de la vida.

Aquí…

Solo huele a sueños sin realizar
a anhelos dormidos en almohadas sin luz
a esperanzas rotas en cajones mugrientos
a falsas esperas, con ticket de ningún tren.

Hay por todos lados…

Miradas con envase sin retorno
maletas abiertas sin colocar
manos obligando algún calor
niños sin madres adultas
y padres sin niño interior.

El dolor es nuestra fe
más honrosa aún la conmiseración
nuestro rey y fundador, el ego,
morir a oscuras, nuestra misión.

Mientras tanto…

En un rincón de la Toscana
del sol brotan lágrimas
formando diamantes.

FB 1211

MEDUSA

2011-12-03T12:53:00.010+01:00

“Apresúrate, amado mío”
Cantar de los Cantares

No te apresures, amor.

Apenas huyen las sombras
entre el sueño y la vigilia.

Danza un adagio
sobre mi vientre.
Deja que mis labios
transiten laberintos
en tu espalda nívea.

Despacio…

Enreda tus yemas.
Vuélveme lágrima de mar,
Medusa.

No la górgona maldita.
Medusa,
la de bellas mejillas
y mirada hipnótica.

Y que tu sierpe bruna
vierta en la copa
mosto de granadas
y ungüento de aloe.

Reescribamos juntos
El Libro de la Sabiduría.

Mariajosé, octubre 2011

POETAS CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO

2011-11-29T20:49:00.010+01:00

Poetas sin sofá participó en la iniciativa de AMART para una jornada poética contra la violencia de género, en la librería Argot de Castellón, el pasado 25 de noviembre, en el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia de Género. Poetas pertenecientes a AMART, ALCAP, Poetas sin sofá y otros, sumamos nuestras voces, en una velada emotiva, cálida y de convivencia entre poetas y otros artistas.

FRANCISCO BLASCO

2011-11-29T20:47:00.006+01:00

SIN PERMISO

Si te dejan sin aliento,
si te usan como pañuelo,
si te dicen que no sonrías,
si te roban los besos…

Si de golpes te calan los huesos,
si te usan como un felpudo nuevo,
si te prohíben dónde mirar,
si te dicen que no respires más…

Si te hacen sentir miedo,
si te hacen llorar solo por ellos,
si te entierran con sus miedos,
si te dicen “no sé si te quiero”…

No subas el volumen de tus lágrimas
Ni te hagas culpable por seguir viviendo

No seas el que despierta al amanecer
Ni tampoco lo esperes despierto

No permitas que ellos borren tus sueños
Ni dejes que te cuenten sus cuentos

No seas el beso que espera desnudo
Ni el que se arropa con sus muertos

No seas la sombra de otro cuerpo
Sé tu propia muda a paso firme y lento

No dibujes de azul los nuevos cielos
Ni seas del que viven sus recuerdos

Y si en algún momento tienes miedo

Piensa que no estás solo

Pues yo también lo siento.

FB21111

MARIAJOSÉ SANGORRÍN

2011-11-29T20:45:00.004+01:00

NORIA

Una vez más….

Regresas
a la herrumbre del sendero.
Con flores
con promesas inciertas.
Jugando a la gallina ciega.

En la noche
el laberinto agoniza.
Amaneces insecto
amorfo,
roto.
Te hiere
la luz del día.

Otra vez….

Eres tú.
Tu necedad
o tu sabiduría
o tu inseguridad
o tu brillo
quizá tu belleza
que atrae miradas.

Inexorable destino
de tragedia griega.
Sombra en la caverna.

Y aunque de nuevo
despliegas
un espejismo de alas,
regresas
al silencio de tu isla.
Con flores
con promesas inciertas.
Jugando
a la gallina ciega.

Otra vez….
y otra….
y otra.

SOLEDAD BENAGES

2011-11-29T20:40:00.006+01:00

Me esfuerzo, lo intento...

Lo siento no puedo escribir

nada sobre vosotras

sobre vuestros hijos.

Me estremezco cada vez

que vocean una muerte,

que siento el grito cercenado.

Odio, odio ferozmente al asesino y, con él,

a todos los asesinos.

Me gustaría escupir de mi garganta

...hiel...

cada vez que imagino como babea un lobo

disfrazado de cordero.

Me gustaría escupir no sólo a los que matan,

también a quienes asienten o

a quien aspira, en su sadismo,

a la complacencia de una venganza.

No puedo evitarlo, será pecado socialmente

o tal vez no debiera desearlo…

pero me gustaría ver a esos monstruos

disecados como moscas

en las mansiones de aquellos:

jueces,

jerarcas espirituales,

líderes,

familiares,

mujeres…

que justifican la brutalidad de su prepotencia.

¡Malditos negreros!

Miedicas acomplejados,

narcisos en espejo deformado.

Graníticos herculanos.

Cobardes ególatras,

capataces del látigo,

magos del entuerto...

Sólo

ombligos propios

sin destetar.

Lo lamento,

lo siento...

pero no puedo,

no me sale nada

para hablar de vosotras

Y... no puedo llorar.