Somos demasiados
demasiados los que vivimos
o mejor dicho, que malvivimos
en las alcantarillas de la vida.
demasiados los que vivimos
o mejor dicho, que malvivimos
en las alcantarillas de la vida.
Aquí…
Solo huele a sueños sin realizar
a anhelos dormidos en almohadas sin luz
a esperanzas rotas en cajones mugrientos
a falsas esperas, con ticket de ningún tren.
Hay por todos lados…
Miradas con envase sin retorno
maletas abiertas sin colocar
manos obligando algún calor
niños sin madres adultas
y padres sin niño interior.
El dolor es nuestra fe
más honrosa aún la conmiseración
nuestro rey y fundador, el ego,
morir a oscuras, nuestra misión.
Mientras tanto…
En un rincón de la Toscana
del sol brotan lágrimas
formando diamantes.
FB 1211
Cada vez vas encontrando imágenes más elocuentes y fluidas, en este caso, para reflejar esta realidad nuestra tan desoladora.
ResponderEliminarAparece alguna rima, que yo evitaría, pero esto es muy personal.
Me ha gustado tu composición, es lamento y denuncia, con un final sorprendente, muy poético.