ELOY SÁNCHEZ en POETAS DEL 15M

Ante el movimiento 15M, los POETAS no podían callarse.
Y no lo hicieron.
Algunos recitaron en las plazas.
Otros envolvieron edificios con el poema más largo del mundo.
Y muchos comenzaron a escribir en un blog sus poemas-grito-puño.


Y, en esas estaban cuando una editorial comprometida y solidaria, decidió reunirlos en un libro:

Editorial Séneca nació desde la indignación con el propósito de potenciar la cultura y el Arte alejada de los círculos comerciales convencionales. Así que no podía más que unirse al movimiento que en estos meses ha configurado el panorama social de nuestra sociedad.

Así, la indignación continúa en el papel. El blog http://www.poetasdel15demayo.blogspot.com/ ofrece aquí su antología, la unión de un centenar de voces de diferentes ciudades y países que dejan su huella en estas páginas. “La poesía tiene la fuerza de la palabra, la ironía de la metáfora, el grito en la musicalidad, la libertad de la creación y el reclamo en su síntesis, una combinación perfecta para la revolución”. Versos inspirados en las plazas y las manifestaciones que dejan una muestra del inconformismo de estos tiempos y la lucha por una democracia real.

Y allí estuvo nuestro Eloy.
Junto con poetas tan grandes como él y que sería muy largo de enumerar (basta con que entréis en el enlace del blog y veréis como se queda pequeño ese "grandes").
Sin embargo, como miembro de Poetas sin sofá, hermanados con nuestros poetas valencianos, no me resisto a nombrar a:

Alicia Es. Martínez
Antonio Martínez i Ferrer
Beatrice Borgia
Eddie (J. Bermúdez)
Pedro Verdejo

Junto con nuestro, repito, ELOY SÁNCHEZ GUALLART.


Y mis querídisimos (permitidme una particularización):


Laura Caro
Marisa Peña
Marce Jimena
Fernando Sabido
Jose A. Socorro
Miguel Ángel Yusta

ENHORABUENA  

a todos por vuestra colaboración altruísta en este libro y, sobre todo, 

POR SER COMO SOIS.

Poetas del 15M.
Precio: 10 €
Páginas: 254
ISBN: 978-84-15128-16-8
Referencia: 210911
Venta: Septiembre 2011
Formato: 15 X 21 Rústica

PARA COMPRAR EN EL ENLACE:

http://www.editorialseneca.es/POETASDEL15M.htm

TAN LENTO

Las olas crecían

con lentitud vegetal

en los cuerpos

mecidos

en rauda y caracola

eucaristía.

La boca ungida

de meloso derroche

levantaba un muro

más ancho que el ala

de un trueno.

Arena yo fui,

desértica y moldeable,

tú, húmeda, abrasadora

polar estrella nocturna

de incontables tentáculos.

Manjar tu boca enajenada

derramando mi herrumbre,

ya huésped en la sinuosa

línea que ensalza la vestal

mujer de arcana geometría.

PARAGUAYA

Cuando el camaleón verde
arrastra penosa
su férrea blandura
hecha de hojas sin permiso
y savia equivocada,
y las moscas zumban
su aleteada amargura
en los probadores...

En el instante en que
la lluvia ya no es
ese gozoso renacer
del caracol huraño
y araño
los cristales
del enfático espejo...

Con las fuerzas
justas para volver
a leer esas caras
idénticas a sí mismas,
conscientes
de su fatal extravío,
rostros de ajena rutina
en mis ojos de buey...

Con la vista cansada,
amarrada a una falda
demasiado corta,
y los años afilando
el filo de los años
en los omoplatos...

Como un ornitorrinco,
fabulador y sagaz,
en las vertientes
de su propia autoindulgencia,
demasiado ensimismado
con la pálida piruleta...

Cuando el tren
acuático
de railes transparentes
abandona su apatía
y luce occidental en los andenes
sin la japonesa osadía
de postal de los 50...

Cuando la luz
del verano no es
esa luz que pintaba paisajes,
quiméricos, inquilinos,
y dormía en los labios
de la mujer que me mira
tras los cristales negros...

...yo alquilo momentos
en el hotel del destiempo
y cierro el balcón
al mundo y su impostura.
Invento minutos
que no conocen las horas
como agrupación sonora,
allí el hábito
es una oval paraguaya,
carnosa fuente sin puntas
en los labios de mi niña.

Eloy Sánchez

ÓXIDO

Esa mujer

que dormía en los tejados

sueños lisos

de alfombra y optimismo,

la mujer de por

ti,

de

ti,

para

ti,

la misma que ahora desteje

-Penélope impávida y sin respuesta-

el dulce abismo que la atenaza.

Sí, esa mujer de ojeras inconclusas,

con viento en los arcenes

y pálido nihilismo

¿la recordáis  en las aceras

vendiendo naranjas

con el rostro de máscara

y simétricas costuras?

Ahora labios y aristas son palabras

gramaticalmente impecables

como el sordo rumor que se diluye

con un umbral imperceptible

entre las sábanas blancas

de insólito nepotismo.

Y esa mujer,

la que bebía en la boca

de todos los comensales

-hetaira conversa

a la ortodoxia bizantina-

relame en sus heridas

el óxido que el tiempo

nos deja como prenda

con sus labios como aristas,

sus espinas como labios.

JACARANDA.

Mimosifolia mujer, suspiro y llanto,

quebranto de luz en las ciudades

¿cómo abrazar tu talle subtropical,

tu angustia de navaja y surtidor,

esa velada belleza esparcida entre las ramblas?

¿dónde restañar esa calidad de labio

-palisandro rugoso reluciendo en avenidas-

cuando la corneja triste se posa en tus augurios?

En tus ojos guaraníes hay un enigma de siglos

de orgullo de una savia inconquistable,

madera de devota ignición entre mis manos.

Yo me declaro insurgente admirador

de tu caducifolio lenguaje,

ese púrpura rebelde con que me alfombras octubre

y me arrebatas en mayo.

 Eloy Sánchez

MANIFIESTO ASTÉNICO

digo a los espejos
que no me devuelvan los detalles

digo mar enjuto
y hermosas flores de plástico,
digo intuitiva, libertaria, elástica, antisistema,
digo enredadera hostil, cactus triste

digo Calíope y Atenea
y vuelvo a escribir torcido
y vuelvo a escribir barato
y vuelvo a escribir daltónico

digo iris y digo zambra
porque me gusta el sonido que dejan
en su boca al salir
disfrazados de nube

en mi agujero caben pocas
palabras como banderas
como chirridos palabras
como cálculos palabras
máquinas como palabras

digo noche
y luna digo
pero la luna es a veces
sólo una mancha en la noche

digo ellos
allá ellos
ellos los extraños
ellos con sus fórmulas
perfectas, con sus
quehaceres viriles
su física, su poso
su cínica matemática

escribo, al fin
caricia, escribo pereza
-uno está cansado de su nombre

y necesita
un paraíso tropical sin dictadura-

CANSANCIO

No estoy cansado
de los atardeceres húmedos
y la estupenda algarabía del verano,
siempre sucediéndose
los segundos, las horas que les siguen,
los meses con sus nombres
y sus números, siempre iguales
- febrero, ¡ese rebelde!-
con la certeza infinita
de su esencia de ser meses.
.
Sé que las farolas se encienden
tras el último aullido
y que hay días, siempre iguales
que repiten su exterminio.
.
No me cansé
de la belleza sabia que el tiempo
ha amasado en tus ciudades
ni del mar omnipresente
en mis dudas y tu entrega.
.
Sé que los relojes sueñan
con la cálida piel de la noche,
ellos también quieren
ser inmortales, amar,
doler, morir acaso
con la leyenda del tiempo tatuada en su osamenta.
.
No me cansé todavía
de las dos dimensiones de los trenes,
del zumbido monocorde de los grillos,
de lo rápido que el placer se difumina,
de la insondable sustancia con que están hechos tus ojos
del tránsito sumiso de las estaciones
.
pero comienzo a estar ya harto
de ver las mismas caras
en los mismos lugares
mirándonos desde arriba.

CASI UN POEMA DE AMOR

Allá donde los soles no te recorren,
en el espacio que tu ausencia rellena
con la flores más vistosas del estuario,
en el hueco infame que quiere ser extintor
de tu sonrisa monalisa, en esos labios
que declaman el futuro pluscuamperfecto
que ansía ser en ti mi sombra paralela.

Donde el mar no llegue a serte abrazo
y las espumas rompan ese nadar impasible.

Junto al asfalto azul y los neones
que nos descubren enroscados y sin sueño.

Con la rapidez del verano y de los ríos
haciendo en mí surcos tu caricia destructora.

Galopando en la suerte de tu rastro
como un rinoceronte en la sala de baile.

Así,
allí,

me vives,
te llamo,
me imaginas,

te vivo,
me llamas,
te imagino.

Eloy Sánchez, febrero 2011

NARANJA

En el cuarto que está

pintado de naranja

desde el anterior verano

dos cuerpos se arraciman, se amasan, se consumen.

Han segado los brotes breves de la prisa

-la noche cruje en desbandada-

con submarinas espumas de viscoso mar.

Y en esa euforia, hay un pálpito exangüe

de amantes que se derraman

y diluyen sus átomos entre las sábanas del sueño

que dormirán en el cuarto

que el anterior verano

pintaron de naranja.

Eloy Sánchez

SEÑALES

Una mañana
como todas las mañanas
del mundo
la miró diagonal
en la cama
dormía
con el mismo gesto en el rostro
de vigorosa ternura
pero con un halo de luz
otrora no compartido.
.
Hacia las tres
en la cocina
le sorprendió un tono en su risa
más infantil si cabe
y en el espejo
minutos más tarde
le descubrió un lunar
hasta entonces
no contabilizado
justo en el hueco perfecto
de aquel su altar favorito.
.
Cuando cerró la puerta
le pareció que era
ahora más alta
más grácil
más risueña
como otra siendo la misma
la de siempre, sin ser ella.
.
La noche
llegó sin compromiso
como todas las noches 
hasta entonces
y entonces
aún aturdido por las señales
notó en sus manos
-las de ella-
un ejercicio de suavidad no acostumbrado.
.
Tras las palabras y el tiempo
les venció un cansancio pactado
con sueño, sin sueños, ella
sin sueño, con sueños, él
y un desnudo
gatuno y femenino
le puso platos en los ojos
a él
tan vencido por semanas y almanaques.
.
No supo conjugar aquellos datos
se dió tiempo
con rutinaria atención a las persianas
y allí
en ese instante
cometió un error inesperado:
miró a lo alto
y un eclipse de luna parcial
dejó un enigma de luz en sus pestañas

Eloy Sánchez, Noviembre 2010