Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

lunes, 30 de abril de 2012

VUELVAN LOS PECES


“…estás en mí, como la música en la garganta  del ruiseñor, aunque no esté cantando.”
                                Dulce María Loynaz

 
      H
abitas mi garganta
como un pez,
intemporal
sonoro;
un coágulo de pez
que entretiene vigilias,
disfrazando con escamas a la espera.

Mi soledad navegas
como un pez,
recóndito
solar;
una gota de pez
que estrena mi caracol en el azogue.

En mi orilla recalas
como un pez,
vegetal
incorpóreo;
sarcasmo de pez, que se distrae
dibujándole un mástil
al naufragio.

¿Dónde crujía el velamen de este pez,
cuando los trenes pasaban
–cada enero–
rumbo al sol?

Sólo si aprendiste a fundar mares,
pez tardío;
sube al corazón,
ponlo a brillar sobre esa torre
que hace mucho
se olvidó de anunciar los milagros. 

         

 Para cantarle al humo, Poemario
Irelia Pérez Morales.  Cienfuegos. Cuba

Publicado en el Cuaderno de Poesía #0. POETAS SIN SOFÁ. Marzo 2012.

viernes, 27 de abril de 2012

lunes, 23 de abril de 2012

DOS POEMAS DE ALICIA GÓMEZ DE LA MAZA

     YO SOY
   
Yo soy la dulce poesía
que escuchas en silencio
yo soy la tierna voz
que te despierta en la mañana
yo soy la suave brisa
que pasa entre la gente
yo soy la luz fugaz
de cada noche
yo soy la alegría
que va por el viento
yo soy la esperanza
del descontento.                                                                                                                                                 

        POESIA

Poesía es volar sin  tener alas,
es sentir la vida en armonía,
poesía es descubrir el silencio
es expresar nuestro canto.
Poesía es amar al universo,
es la paz en el tiempo,
poesía es el viento y la música,
es viajar al sentimiento.

sábado, 21 de abril de 2012

A LA PRIMAVERA



   La primavera estalla en el mismo centro de nuestra conciencia
construida desde la primera suave brisa
que surgía de la dulce boca de nuestra madre
y nos refrescaba con un placer misterioso.

   La primavera era un chillido de golondrina,
un brazo descubierto,
un armario con las puertas abiertas,
una invasión de aromas,
de vivos colores,
de rayos más cálidos…

   La primavera siempre venía sin darnos cuenta;
callandito; jugando al escondite;
amagando su llegada;
presentándose de pronto,
así, sin avisar,
como las visitas más deseadas.

   La primavera es el Papá Noël de la Pachamama:
trae todos los regalos de la vida;
a cada cual lo que pidió;
a los niños, la libertad del juego;
a los ancianos, la esperanza de otra primavera más…

   La primavera nos llena de energía
el corazón medio dormido por el frío;
nos abre los sentidos
a las renovadas sensaciones,
sabores, luz, colores,
aromas, matices…

   La primavera es el gran grito
de la naciente vida.

Ximo González

miércoles, 18 de abril de 2012

*


Yo soy el solitario que desconoce los aleros
que anda entre rendijas marchitadas por el tiempo.
Yo nunca he visto el sol  trepar hasta mi boca
Derretir el hielo donde están las huellas
                                     que tejen y destejen nuestros sueños.
Distancia
                                       Olvido…
Yo no conozco otros senderos iluminados por la risa
sólo estos páramos con sabor a lágrimas
a musgos violentados por la noche
a un luto perenne
cobijando las lenguas sudorosas de mis ojos
y esos cuervos salvajes que han venido
                                       para cortar mis trenzas
con su baile macabro y sus máscaras dulzonas.
Mis oídos danzaron al compás de las sirenas
yo soy el solitario
por Dios                  dónde está
                                                ¡¿qué es el amor?!
Aquí sólo están mis manos sucias
dejando su hollín sobre la arena.
Aquí todo es más grande
                                          hasta la nostalgia:
cómo estarán los míos
y yo                cómo estaré para ellos.
La lluvia se hace pesadamente larga.
Cuentos          Anécdotas
héroes que hablan desde la sangre ausente de sus cuerpos
(Pitágoras tuvo algún acierto en la trasmigración de los espejos)
noticias acciones  acechanzas…
escombros de quinientas heridas
estampando su barroquismo en el  horizonte
sobre una roca           en el frío
en la virginidad de tanta clorofila.
                                                              ¡Alertas!
Allá van mis flamboyanes convertidos en cuchillos
mientras aplauden los arbustos el último respeto.

                                                         Justo Cabrera Brito
Narrador y poeta de Cienfuegos-Cuba-


martes, 17 de abril de 2012

NO SON VANOS LOS DÍAS


No son vanos los días
aunque la niebla espese.
Aliento,
                que no es poco,
Habito este lugar
en este tiempo mío.
A veces, un aura dorada difunde su halo,
un reflejo iridiscente me invade
y alberga mi regazo girasoles
abiertos a la luz de un sol goloso. 

(agosto 2007)

Laura Monroig

domingo, 15 de abril de 2012

Senderismo poético. L'Alcalaten. Marzo 2012.                                  
 

  

















      I     


Poesía en la cruz
en el abeto barroco

bifurcación de senderos.

Sinfonía azul y blanca
Aromas de salvia y encina

En la entraña del ojo
horizontes excelsos.

Se disipa el tiempo...



De repente,
               el desgarro.
Un grito de dolor.
El caos.



           II

Los días se deslizan
con vértigo meteórico.

Rotos los círculos
el tronco sangra,
me disperso en ramas
y no alcanzo a los pájaros.

Necesito paz interior.
Tengo la cámara en mi mochila
y aún no he vuelto a casa.

Dibújame un cordero.


                         Mariajosé.


miércoles, 11 de abril de 2012

QUÈ VOLS SER?

La meva núvia
és un ram de flors,
el seu somriure
un cant d’ocell,
i la seva cara
un dia de cel ras.

La meva esposa
no para en tot el dia,
la casa, els xiquets,
les tasques, els iaios,
i quan em tocarà a mi?
Em podria fer cas…

La meva mare,
és la millor del món,
m’abraça i em mima,
m’ho deixa tot preparat
i em fa estudiar,
no sé sense ella
què seria de mi.

La meva iaia,
em dóna de tot,
sempre te galetes
i sap el que m’agrada,
perquè ella sempre té
un temps per a tots.

I tu, que eres dona,
quan et tocarà?
Vols ser una núvia perfecta,
una esposa renegada,
una mare exemplar,
una iaia de les que no hi ha?

Digues-me dona, què vols ser
el ram de flors del nuvi,
una formigueta per al marit,
una cuidadora per al fill,
un paquet de galetes per als nets
o, simplement, una dona independent?

Pilar Bellés


lunes, 9 de abril de 2012

NIÑOS EN CALLE DE BARRO

¡Qué nueva sensación iluminaba la luna!
¡Qué inocencia en el aire y la luz qué clara!
Soledad Benages 

Está lloviendo, serenamente,
sobre el recuerdo.
Almendros, olivos, tierra seca
beben la vida.

Así, gota a gota,
creció la infancia acunada
por voces sin tiempo,
conducida por manos firmes y rudas.

Calles de tierra -barro-,
sonidos nítidos, olores de vida recién creada
y rostros cotidianos.

Libertad, sencillez,
crianza en un pueblo
                                  agrícola y alfarero.

 
Y aquellos niños
que aprendieron allí valores y juegos,
-primavera honrada y feliz-,

caminan con rumbo cierto

hacia un otoño
                        con los frutos que la vida regaló.

En el Mas d'En Plana, 23 de julio.

Soledad Benages
 



sábado, 7 de abril de 2012

POETAS SIN SOFÁ EN EL FESTIVAL MUNDIAL DE LA POESÍA

Día 21 de marzo, equinoccio de primavera:

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA (UNESCO)

         Eventos y lecturas múltiples en diversas latitudes del planeta.



Poetas de Verba Manent, Poetas sin sofá, AMART, Carpe Diem, Rayuela y otros.

            Castellón se unió a esta "Primavera de los poetas".


           Convocado por Verba Manent,  poetas y cantautores, palabra y música, en el acogedor espacio de la Casa de la Cultura de la calle Antonio Maura, al unísono por la Poesía para un mundo mejor.
                    
  ( verbanent.blogspot.com/2012/03/dia-internacional-de-la-poesia.html)
      
 
En un mundo que está en plena mutación, sacudido por un vértigo de cambios y transformaciones sociales, los poetas acompañan los movimientos cívicos y atinan tanto a sacudir las conciencias por las injusticias del mundo como a conmoverlas por su belleza”.

Mensaje de la Sra. Irina Bokova, Directora General de la UNESCO,
con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2012