Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

lunes, 28 de febrero de 2011

SILENCIOS

Hay un tiempo
infinito y efímero
entre un segundo
y el primero.
En el increíble lapsus
entre la pregunta
y la certeza de las nubes.
Es solo un parpadeo
y palabras
que ya nunca serán mudas
o sordas.
¿Dónde van los susurros
que vuelan en el aliento
y cruzan el río
a destiempo?




Amelia Díaz, febrero 2011

viernes, 25 de febrero de 2011

MALDIGO


A aquel que entorna mis ojos
y no deja entrar, hilo de luz


A aquel que acalla mis palabras
Cosiendo la voluntad, primera


El mismo, que agujerea el suelo
Para hacerme tropezar con las culpas


Al mismo, que se alza al alba,
Para poner cortinas, a la luz del sol


Maldigo a todo aquel
Que no me deja libremente  sonreír
              o al menos,
                               lo intenta.


FB2011


NARANJA


En el cuarto que está
pintado de naranja
desde el anterior verano
dos cuerpos se arraciman, se amasan, se consumen.

Han segado los brotes breves de la prisa
-la noche cruje en desbandada-
con submarinas espumas de viscoso mar.

Y en esa euforia, hay un pálpito exangüe
de amantes que se derraman
y diluyen sus átomos entre las sábanas del sueño
que dormirán en el cuarto
que el anterior verano
pintaron de naranja.


Eloy Sánchez

martes, 22 de febrero de 2011

NIÑO PATERA

11-12-2010
Nace un niño en una patera.

niño patera

un grito de sal y viento
desgarra los horizontes
………..de la garganta

el cordón pulsa la vida
…………entre las olas
y la patera estrecha
sus costados de distancia 

Las miradas del miedo
…………….te acunan
mientras la sangre-vida
…………te acompaña
a los espacios del frío

niño viento sin esquinas
niño piel de la noche
niño solo

niño desnudo de mañana
niño de los olvidos
niño sueño

niño de manos-mundo
niño acera de océanos
niño denuncia 

niño de cuna ausente
niño con pañal de arena
niño lluvia

niño de las distancias
niño para el recuerdo
niño quimera

niño esperanza


Antonio Martínez i Ferrer

lunes, 21 de febrero de 2011

A SALAMANCA - EXPLICACIÓN

Como veo que os ha intrigado el desgarro de mi poema a Salamanca, satisfaré vuestra curiosidad.

Fui a Salamanca a reencontrarme con mi niñez, con mis recuerdos, de los que forman parte el silencio y la atmósfera reverencial que envolvía antiguamente a la parte monumental. Me encontré  una ciudad llena de mercachifles a quienes solo importa el dinero que dejan los turistas. Para colmo, a las mismas puertas de la catedral , había un chiringuito del que salía una música horrenda que atronaba los oídos.

Yo sé que la gente tiene derecho  a enriquecerse, pero sin perder el respeto a lo que Salamanca significa, sin invadir límites que deberían ser sagrados. Yo lo siento así.

Lloré con desconsuelo, como se llora la muerte de un ser querido. "Mi" Salamanca, la que yo guardo en mi corazón, no es ésa. Cierto que su espíritu permanece, pero su "carcasa" estaba siendo profanada. Lloré por esa profanación y por la destrucción de mis recuerdos.

Un beso a todos,

Mariela Diego

sábado, 19 de febrero de 2011

NUESTRO COMPAÑERO TONY CÁLIX, GANADOR DEL II CONCURSO DE MICROPOEMAS DE AMOR DE ARGOT

El pasado día dieciséis de febrero , nuestro compañero Tony Cálix, ganó el II concurso de micropoemas y notas de amor convocado por la librería Argot de Castellón.
Este fue el poema que mereció ese primer lugar.
Un poema de gran calidad y, en su brevedad, tal como se exigía, delata el secreto de una verdadera historia de amor.





Tony Cálix



MARIEL

Qué me importan
los sábados
si puedo amarte
de lunes a domingo.



Librería Argot

jueves, 17 de febrero de 2011

RECITAL JOAN MARGARIT EN CASTELLÓN

Charlando con el público



Notas sobre el recital  “Misteriosamente feliz”  ofrecido por JOAN MARGARIT,  el 10 de febrero de 2011, en la Caixa Rural San Isidro de Castellón, organizado por Amics de la Natura.




Cuando Joan Margarit recita, seduce.
Su voz, modulación, cadencia; su tono profundo y sereno. Su proximidad física, la expresión de su rostro, sus movimientos,… Todo su ser comunica. Vives momentos de tal lirismo e intensidad emocional, que las lágrimas, desde lo más hondo, desbordan las cuencas de tus ojos.

Cuando evoca a su hija Joana, la lentitud de sus movimientos, a sus ojos reflejados en el retrovisor. Cuando le canta su Canción de cuna o su Último paseo en la muerte.

Cuando te exhorta a que No tires las cartas de amor porque, pasado el tiempo y borrado todo deseo serán tu última literatura.

Cuando recuerda el color gris de la postguerra y la poesía se convierte en la última Casa de Misericordia…

Sientes que no está hablando de sí mismo, que su amor o su dolor son también los tuyos, los de todos.



He aquí algunas sentencias para la reflexión poética que Joan Margarit expuso tras su recital:

LA POESIA SURGE DE LA VIDA
Y en la vida es el AMOR la fuerza centrípeta que aglutina todo.


La Poesía está mucho más cerca de la Música que de la Literatura.
“LEER, RECITAR UN POEMA, ES INTERPRETAR UNA PARTITURA”


En el proceso de creación poética el primer momento es LA INSPIRACIÓN, momento mágico que puede surgir en cualquier situación de la vida. El segundo, LA BÚSQUEDA DE LOS UNIVERSALES, eliminar todo lo que es propio y exclusivo, condición necesaria para  la comunicación.


"LA POESIA SIEMPRE ES BELLEZA": Un concepto amplio que integra indisolublemente BELLEZA-BONDAD-INTELIGENCIA.


En una catedral podemos admirar la grandiosidad de sus naves, el equilibrio de columnas y arcos, mirarnos en sus vidrieras, elevarnos a sus bóvedas…
"LA POESIA ES LA CRIPTA DE LACATEDRAL"


Y  en esa cripta  de la catedral –base, sustento y esencia-,  se funden el poeta y el arquitecto JOAN MARGARIT, en perfecta simbiosis.


(La mayoría de los poemas del recital, están recogidos en la ANTOLOGIA DE JOAN MARGARIT, ediciones Cátedra, colección Letras Hispánicas, la cual incluye poemas de todos sus libros, excepto de los tres últimos: “Casa de Misericòrdia”, “Misteriosament feliç”, “No era lluny ni difícil”. Ediciones bilingües catalán-castellano).



Tomi, Eloy, Mariajosé, Mariela, Luis y Amelia, emocionados, entre el público

(Se puede escuchar recitar a Margarit en el siguiente enlace:   

miércoles, 16 de febrero de 2011

A SALAMANCA

                              
                                  (Un 7 de septiembre de triste memoria)




                                Como en el llanto por la muerte del torero
                                yo podría decir:
                                "eran las cinco en punto de la tarde".


                                Pero hasta el flujo de la voz se quiebra
                                cuando la rabia fluye y se desborda
                                al descubrir en qué te han convertido:
                                forzada meretriz
                                de quien sus propios hijos hacen caja.


                                Eran las cinco en punto del reencuentro
                                y exhibían tu exánime carcasa
                                sobre una pira de oro.
                              
                                La estridencia irritante y chabacana
                                de una vulgar canción discotequera
                                profanaba el silencio de tu muerte.


                                ¡Hasta las míseras palomas
                                te han llenado de oprobio!


                                Eran las cinco en punto irresponsables;
                                mas, cubierta de incuria y excrementos,
                                tú, Salamanca mía,
                                aún brillabas
                                bajo el dorado sol de media tarde.


                                    
                                                              Mariela Diego
  

COMO UN TIRO DE GRACIA


Qué extraña ley del corazón dirá hoy tu nombre,
hará de esta calle una frontera, de tu sangre
un signo sobre la barriada gris del horizonte.
Dime, cómo romperte en el pecho este poema,
En nombre de qué distancia, de qué mentira,
sino de la de esta escritura
que apenas ya soporto.

Porque tu amor desdice la armonía
te disparo este lenguaje como un tiro de gracia.

Busco la realidad del mundo en tus rincones
y en tus pliegues blanquísimos
                                                   me quemo con las preguntas.


Enrique Pellicer

domingo, 13 de febrero de 2011

DOS VARIACIONES SOBRE UN MISMO TEMA


 LAS TARDES                 


No llegarán las tardes a contar su secreto azul.
Las sombras bailan entre naranjos.
Un roedor no cesa de hacer girar el mundo
y aún no ha acabado el día.

Esa manera de cerrar los párpados
descubre la derrota de las luciérnagas y espero
a que, en una de esas vueltas,
el sol recuerde que no vale la pena
tanta diferencia horaria.


Amelia Díaz, febrero 2011



   Cada tarde, cuando huye

Hacia el Occidente azul,

Se lleva, envuelto en su tul,

Secretos que allí destruye.

Rueda, roedor, distribuye

A tu placer los horarios

En el mundo. Hay calendarios,

Naranjos y muchos soles;

Pero sólo dos faroles

Son mis guías lucernarios.


 Ximo González.



sábado, 12 de febrero de 2011

RECIÉN NACIDO

De vuelta al frío mundo, en las inmediaciones de la lejanía, mundo lejano,  borroso. Nazco recién a la tierra y no la piso, no la encuentro. La tierra se me escabulle, el aire, en cambio, sopla en mis orejas calientes y besa mis plantas enrojecidas. Abro las manos, ignoro profundamente esto que se me ha perdido en la ansiedad del abrazo, todavía en el sueño, todavía en la bruma del líquido, en la esfera del líquido, y luego su voz, que ya no me rodea, ni su latido.

De vuelta aquí, la inconsciencia colmada de vacíos, la memoria desmantelada, el flujo de los nombres, de mí mismo. El desconocer otra vez, abierto como una ventana de aleros inmensos dándose al espejo de la tarde, copiando golondrinas, copiando el revoltijo de su vuelo, las golondrinas en la ordenada inmensidad de su cielo. Y el pálpito de la vida tañendo en todas direcciones, como una campana que anuncia la dicha, y la gente, pobre gente, de bruces por las vías alternas, el asfalto, la densidad de la prisa, la avaricia de la ceguera.

No sé de dónde se deja venir esta nostalgia, cristalina y muda como una gota que se precipita en una ráfaga de viento. Nostalgia de invisibilidad, nostalgia-cicatriz, lunar. No es la triste nostalgia del que añora, es la nostalgia del que se sabe otro, en otro quizá. Es un saber sin patas, sin ojos, un saber.


El mundo abre su palma seca, luminosa, palma repleta en su mesa de posibilidades, y no hay nadie allí, nadie que conozca, nadie que recuerde. La voz, el latido del agua, eso dulcemente instintivo, arduamente necesario, tal vez
pero “ella” no es de esta nostalgia.

Renée Nevárez

jueves, 10 de febrero de 2011

HABLARÍA DE ALGO ALEGRE

Pasos que guían
hacia la dulzura de cálidas palabras,
expresadas desde lo más hondo del ser,
que caminan ocultas junto a nosotros,
y mis oídos han llenado,
enriquecido y acariciado
de tersas flores de aroma intenso.


El violín ha regado el jardín de mis sueños,
con todas las monedas que ya no eran reclamadas,
ha sido precioso ese momento,
momento que ya guardo en el recuerdo
y que en esta plena noche de soledad y sereno,
me encamina hacia los sueños.


FB2010

miércoles, 9 de febrero de 2011

AUSENCIA


Para encontrarme
he vuelto a la casa de piedra,
al abrazo rendido de la vieja butaca.

Húmeda primavera.
Culebrea la lluvia cristal abajo.
Apunta el final de la tarde.

Desde el florero chino,
lilas blancas derraman su perfume.

Releo los versos de Salinas.
Del tocadiscos fluye música de violines,
va impregnando la sala,
tapizada de sombras,
y se queda colgando
de los frágiles brazos de la lámpara.

Busco con la mirada
las huellas de tu ausencia.
Y, para no morirme,
silencio el tocadiscos,
dejo sobre el recuerdo una ofrenda de lilas
y, con solo los versos, abandono la casa.


María Diego

lunes, 7 de febrero de 2011

SEÑALES



Una mañana
como todas las mañanas
del mundo
la miró diagonal
en la cama
dormía
con el mismo gesto en el rostro
de vigorosa ternura
pero con un halo de luz
otrora no compartido.
.
Hacia las tres
en la cocina
le sorprendió un tono en su risa
más infantil si cabe
y en el espejo
minutos más tarde
le descubrió un lunar
hasta entonces
no contabilizado
justo en el hueco perfecto
de aquel su altar favorito.
.
Cuando cerró la puerta
le pareció que era
ahora más alta
más grácil
más risueña
como otra siendo la misma
la de siempre, sin ser ella.
.
La noche
llegó sin compromiso
como todas las noches 
hasta entonces
y entonces
aún aturdido por las señales
notó en sus manos
-las de ella-
un ejercicio de suavidad no acostumbrado.
.
Tras las palabras y el tiempo
les venció un cansancio pactado
con sueño, sin sueños, ella
sin sueño, con sueños, él
y un desnudo
gatuno y femenino
le puso platos en los ojos
a él
tan vencido por semanas y almanaques.
.
No supo conjugar aquellos datos
se dió tiempo
con rutinaria atención a las persianas
y allí
en ese instante
cometió un error inesperado:
miró a lo alto
y un eclipse de luna parcial
dejó un enigma de luz en sus pestañas
Eloy Sánchez, Noviembre 2010

domingo, 6 de febrero de 2011

A MARIAJOSÉ

Como todos sabéis,  hace pocos días fue el cumpleaños de nuestra compañera y amiga Mariajosé Sangorrín. Hoy traigo aquí unos poemas que algunos le dedicamos en nombre de todos.
Y todo nuestro cariño.



MARIAJOSÉ




Eres, mujer, roca y junco.
Maceta y flor.
Pluma y viento.

Caminos encontrados
cuando la poesía y las manos
se hospedan bajo el mismo techo.

En ti habita el brillo de los elegidos.
De los que saben con certeza
de sus pasos.

Supiste navegar en marejadas
y no zozobraste.
Ahora te presiento
mascarón de proa de tu nave.

Hermosa, firme, fuerte.

Adelante.



Amelia Díaz, enero 2011



ENTRE LA POESÍA Y EL PIANO

Entre la Poesía y el Piano

Mi amor solo quiere

Regalarte los domingos,

La paz de tu silencio,

La armonía de tu casa.

Entre la Poesía y el Piano

Mi amor solo quiere

Compartir tu espacio

Con mi espacio,

En un suspiro profundo.

Tony Calix , enero 2011





SONETO PARA MARIAJOSÉ EN SU CUMPLEAÑOS

Cada año que se cumple de la vida
es un baúl repleto de vivencias
condenadas a vagar por las conciencias 
de aquéllos que les dieron su medida.

No es vana ni hay que darla por perdida
 la memoria de tantas experiencias,
que, ignorarla, tendría consecuencias
dolorosas, si estás desprevenida.

Retén, María José. Cada segundo
de esta vida fugaz y pasajera,
y busca en ese tiempo lo profundo,

que siempre está en el centro, nunca fuera
y bríndalo, feliz, a todo el mundo,
como lozana flor de primavera.


Ximo González, enero 2011



viernes, 4 de febrero de 2011

Una estrofa dedicada a Túnez, Egipto y demás países sin libertad ni democracia aceptable

    
Que pongan a remojar


los dictadores sus barbas,

pues, pronto nacerán larvas

en su pútrido solar,

dispuestas a terminar

con cada nefasto imperio

de oprobio y de cautiverio

de la humana dignidad,

buscando la libertad

bajo un nuevo magisterio.




    El Trovador d'Irta.

UNA PIZCA DE SAL

Una pizca de sal en el bolsillo
Para que ría la niña,
Para que brille un suspiro.

Una hoja de laurel, una ramita de olivo
Para que el pájaro engarce
Su fantasía en el nido.

Una punta de pimienta: ¡Qué contento baja el río!
Entre tus dedos se escapa
El inquieto pececillo.

Unas briznas de azafrán y todo se hace amarillo
Entre los trigos se escucha
El cálido canto del mirlo.


Pedro Gómez

IL CENACOLO

Por fin te encuentro     y  tú me atrapas.
Me dejo llevar cautiva…


Me sumerjo en tu océano.
Salmodias melodiosas susurran mis sentidos.
Mi piel recorre rostros, manos,
calidoscopio de secretos.

Vuelo tu senda ondulada de enigmáticas miradas,
perplejidades y misterios.
Interrogantes sin respuesta, vacilaciones
y llamadas angustiosas,
me estremecen.


         La dulzura de tu semblante es mi refugio.

                   (Golpea el pálpito mi sien:
                            -¿Acaso yo?-)


                   Y en sutil armonía azul
         Vaporosas túnicas de incienso y luz
                   me envuelven,
                   me acarician
                   sacian mi sed
                            liberan mis lágrimas.


                       Y me siento viva.

        

      
            
               Mariajosé        En Milán, julio 2010