Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

martes, 28 de diciembre de 2010

PRESENTACIÓN DE "Asofaciados I"


 El pasado día 22 de diciembre, tuvo lugar la presentación del primer cuaderno de los Poetas sin sofá., "Asofaciados I", y que reúne poemas de Sole Benages, Tony Cálix, Nika Calvo, Amelia Díaz, Marcelo Díaz, José Manuel González, Ximo González, Rocío Herranz, Renée Nevárez, Adalberto Ransell-Levi, Mariajosé Sangorrín y Juana Soto. 

La introducción, escrita por Marcelo Díaz, nos muestra el espíritu, el compromiso y el crecimiento que se desea para el grupo:


INTRODUCCIÓN
 
A veces una idea rápida y resuelta puede ser positiva y gratificante. Creo que éste es el caso de este pequeño y modestísimo cuaderno de ASOFACIADOS 1.
Apenas nacientes, nos atrevemos a escribir unos poemas, agruparlos como cuaderno y sentir el compromiso, la alegría y hasta el poquito de vanidad correspondiente de hacer unas copias para nosotros mismos.
Esto es un paso más que traspasa el ámbito familiar de la tertulia y del blog, pero que seguro que nos gratifica y nos anima. Y hasta estoy seguro que enseguida pensaremos en el próximo.

Pues este grupo nuestro y de cuantos quieran participar de su idea y espíritu, nació del Club de lectura de Argot, que venía y viene haciéndose los últimos viernes de cada mes. Un interés notable hacia la poesía por parte de algunos asistentes nos llevó a independizarnos del grupo anterior, buscando otro día, y a centrar nuestro encuentro en lo poético.

Por otro lado, la Librería Argot hacía una actividad que consistía en que un escritor, principalmente un poeta, un día de la semana, a la hora aproximada de la sobremesa, se sentaba en un sofá y leía algo de su obra.
Pero cierto carácter reivindicador, de actualidad, de ejercicio y defensa de lo más intrínseco de la poesía, y en todo caso lejos de una actitud cómoda o conservadora, nos hizo pensar que no éramos un grupo al que se pudiera atribuir metafóricamente el confor e inmovilismo, el sedentarismo de estar en un sofá. Y sin mucho pensar nos empezamos a llamar Poetas sin sofá, como si renunciáramos a él, a su imagen. Y así nos hemos seguido llamando.

Luego ha venido lo del blog y la idea de ser socio. Así que - qué menos que inventar una palabra tratándose de poetas- nos surgió el nombre de asofaciados a los que somos miembros, socios, del blog y, obviamente, de la tertulia o club.
Teniendo la idea del cuaderno, ya no era difícil tener un nombre o titular para él. Así que parecía natural que fuera ASOFACIADOS 1.  Lo que lleva implícito, al menos, el deseo de números sucesivos.

Pues ahora hay que disfrutarlo y tomar carrerilla para el próximo. 
Que nos siente bien.

Marcelo Díaz

Y, como muestra de la tarde/noche de poesía que vivimos, leyendo los poemas del cuaderno, haciendo crítica constructiva y debate, afianzando la idea de lo nada acomodaticios que somos los asofaciados, y lo que sabemos, además, disfrutar de una cena entre amigos, aquí van unas cuantas fotografías que Mariajosé tuvo la gentileza de enviarnos a todos.


Tony, Tomi, Marcelo, Amelia, Ximo, Mariajosé y Sole







sábado, 18 de diciembre de 2010

SONETO A LA RISA SANA


Reír es abrir puertas y ventanas
a la alegre brisa de la primavera,
al trino feliz de ave mañanera
y al aroma suave de flores lozanas.

Reír desvanece las penas humanas
y borra del rostro la sombra primera,
llenando de gozo al alma sincera
que pierde, si tuvo, de llorar las ganas.

¡Ríe, que la risa al dolor espanta!
¡Ríe, que la risa tu cara embellece!
¡Ríe, que la risa tu ánimo levanta.
  
La risa diaria te rejuvenece
y pone en tus ojos un brillo que canta
 la felicidad que en tu pecho crece.

Ximo

viernes, 3 de diciembre de 2010

DE LA MALA MEMORIA



No puedo enfrentarme al olvido
sin meterme un pañuelo en los ojos
o un puño en la garganta.
Las lágrimas no sanan las heridas.

He escuchado decir a los cercanos
que ya pasó todo.
Pero no pasan las cicatrices si se queda
por dentro el pus.

Aún no hay cura para el Alzheimer
                                                    en la Historia.



Amelia Díaz

jueves, 2 de diciembre de 2010

LA POESÍA


Amigos Poetas sin Sofá, amigos, quiero empezar mi colaboración en el blog con un poema de reflexión poética. Sí, ya sé que hay mucho más para la inspiración y la rebeldía poética. Yo aquel día, después de recibir las palabras del amigo poeta, Justo Cabrera, uno de cuyas frases cito, sentí estas nimiedades, nonadas, que son suficientes y sublimes para emocionarme. La poesía de las pequeñas cosas, pequeñas pero  poderosas.


"Tenemos un cosmos, un universo capaz
de sostenernos más allá de toda muerte"
   -Justo Cabrera Brito-
El sueño impensable
de un atardecer nunca soñado.
El misterio que impregna la perfección
de un grano de arena.
La huella de la pasión
que llaga el corazón adolescente.
Dos corazones solos en tinieblas
que un día se encuentran...
Una lágrima que suave resbala
en inaudible gemido.
Vida 
      eternidad presentida.
Y
    siempre
             en el rincón del alma                          la poesía.
Sole Benages

POEMA XXVI de LINDARIO (Edi. Huerga y Fierro)

                       Los dados sumaron los días con puntos de esperanza.

El lúbrico hilo de la vida caía por los ojos hasta un cubo medido entre las tripas. Me habías recorrido desde que supe leer en la dura miseria del frío y le enfermedad.
               El ejercicio de aclarar el agua,
                            las rutas de los versos,
                            las sábanas de auroras,
                            las palabras iniciando los orincipios de la carne.

Todo venía y pasaba sin pereza en procesión insólita de memorias y deseos.
Yo sabía de vosotros tan poco que me hería en la niebla con las rocas.
Ahora limpio de polvo los canales hueros de mis huellas y afilo el perfil de las caricias.

No dejaré de buscaros para abrir y entablar una mirada con las rosas.

Crecer

Me ha alegrado mucho ver lo tuyo, María José. No se nota que seas una principiante. El sentimiento delicado, que podría estar muy afectado por las ausencias más dolorosas, lo muestras con sensibilidad y luz y no dejas que el dolor se apodere, ni lo justifique, que es algo importante.
Algo que ha hecho venir a mi cabeza la poesía bíblica y su recreación en la belleza de lo cotidiano.
Ahora tienes que lanzarte, aunque sea a la velocidad de una cometa por el cielo.

miércoles, 1 de diciembre de 2010

PIRATAS DE MARES ROJOS




Siempre me gustó el lado equivocado
de los bucaneros,
en las películas de mi niñez.

Hoy los piratas buscan otras islas
que esconden los tesoros en cofres grises
sin mapa ni callejero.

Y el parche lo tiene el tuerto
                                               acomodado
que observa desde la orilla
intentando no pringarse de alquitrán.

Arrastrando un cochecito de niño
- vacío de infancia y de sueños -
navegan por otro mar con sonrisas naufragadas.

Los contenedores de residuos orgánicos
no están repletos de piedras preciosas.

Y las calles se transforman en mares rojos
cuando hay que luchar por sobrevivir.


Amelia Díaz


lunes, 29 de noviembre de 2010

A MATEO


Amigos poetas,

Leo vuestros poemas y me admiro. Vaya nivel. Estáis poniendo el listón muy alto…
Esto es estupendo pues invita a una superación contante.
Pero yo, acabo de iniciarme en esta aventura de escribir, -ni siquiera me atrevo a elevar mis escritos al privilegio de la Poesía..
No transcienden lo personal, lo íntimo, (quizá vosotros empezasteis así)  y siento cierto temor a desnudar mi alma nada menos que por Internet –ventana y puerta.
Siento fascinación por la Poesía, aunque tengo tanto, tanto  que aprender…

He querido que el primer poema que aparezca sea esta dedicatoria a mi nietecito, y en ella evoco a mi esposo que falleció sin conocerlo (“montaña” o “árbol” lo simbolizan).




            A mi “Colibrí”,
el único ser que transforma en sonrisas
 mis lágrimas de sangre

(Dedicado a Mateo, mi nietecito.)



Mateo                                                                           

            Nubecilla dorada entre montañas alpinas.

            Armonizas la fuerza del trueno y
            una delicada sinfonía de  arcángeles.

            Abrazas el ímpetu del águila
            y la inocencia de un cervatillo pegado
            a las patas traseras de su madre.

            Atrapas rayos de sol ceñidos
            por el ramaje del bosque.
           
            Árbol de luz,
            luciérnaga de las flores nocturnas.



Mateo, poto verde.
Mateo, regalo de los dioses del Machu Pichu.

            Te amo. 

                                   MAMASÉ




                                                                                              Julio 2010   Mariajosé 

miércoles, 24 de noviembre de 2010

No ha podido ser de una manera, pero lo hacemos de otra

Me hubiera gustado veros en la tertulia. Tenemos algo bueno en ese estar poético. Compensaremos esta sesión no resuelta con un buen encuentro donde nos propuso Sole. El 22 de diciembre.
Os iba a recomendar a la muy reconocida Alejandra Pizarnik, poesía pura. Octavio Paz dijo de su obra que es un producto que no contiene una sola partícula de mentira.
Un abrazo para todos y a ver si escribimos más poemas y nos decimos cosas de ellos.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Estos días he conectado con un fotógrafo que vive entre España y la India, podéis verlo en Google, Neven Grujic, y una vez más he sentido ese impacto de esa forma de pobreza, que no entiendo, que no admito y que me duele. Bueno, un poema más por los pobres y que será, probablemente,  una parte de un libro que llevo entre manos. Para mis compañeros asofaciados.


Caminas girando tu cara a esta foto que sacan mis ojos al hacerme solo una pregunta ante tu lejanía del mundo que avanza hacia extrañas ramas perdidas y sin cielo.


Ese hombre que era cuna o molde de besos sale por tu rostro y me detienes con tu ropa colorida y la miseria cercante como un envoltorio matando la historia que no debía ocurrir.

Siguen hiriendo tus voces enclaustradas
sin que pongamos nombre y pan a tu vida.


Qué alegamos aquí para ignorar nuestra miseria.


kikinda, 22 de noviembre de 2010

viernes, 19 de noviembre de 2010

RESUMEN CLUB DE LOS MIÉRCOLES

RESUMEN CLUB DE LOS MIÉRCOLES del día 27-10-2010

Marcelo, como siempre comenzó ilusionado, con ganas de saber de nosotros, de nuestros proyectos,
de nuestras lecturas y sobre todo de las últimas lecturas de poesía actual
Empezó Juani, nos comentó que sigue gustándole leer Las Rimas de Becquer y que estaba leyendo
poesía más actual de un autor que la tiene conquistada . Creo que Tomás Segovia
Continuó Nica comentando que Tomás Segovia poeta, dramaturgo y novelista (1927) es
valenciano, aunque residió en Méjico la mayor parte de su vida y nos animó a leer su algo de su
poesía.
A continuación nos informó, junto con David, de la recién creada “ Asociación de Movimiento
Artístico de Castellón” cuyo objetivo es dar a conocer la obra de nuestros artistas. Para ello se
realizarán exposiciones abiertas a las diferentes manifestaciones artísticas y se publicará algún tipo
de revista informativa con precio simbólico para contribuir a su difusión y recaudación de fondos
con fines solidarios. Nos anima a todos a dar ideas o participar.
Nos comentó que continúa trabajando en su obra de recopilación de textos, poemas y mas versos
y que había leído la última novela de Ken Follett : “ La caída de los gigantes”.
Le toca el turno a David que está leyendo poemas paisajísticos de poetas clásicos como Manuel
Machado, Sole y alguno más se unen a la valoración de las obras de Manuel Machado menos
conocidas.
Posteriormente nos habla de sus proyectos en diferentes canales artísticos: poesía, dibujo, música....
Preguntamos a Marcelo qué está leyendo y nos pasa su libro de Miguel Casado: “La poesía como
pensamiento”. Nos lee el índice de poetas actuales y el prólogo sobre Enrique Falcó.
Nos comenta que Miguel Casado es un gran crítico y pensador de la poesía actual y como siempre
nos anima a ir a Valencia y pasar por Primado, a conocer el ambiente y los autores de la poesía
actual y sus tendencias.
Sole nos comenta que está leyendo "El último amor de Safo" poemario de sonetos de Mercedes
Matamoros y que está preparando en el Instituto el centenario de Miguel Hernández.
Nos lee uno de los últimos poemas de Miguel Hernández con su especial expresividad
Tomi acaba de leer " Los detectives salvajes" de Roberto Bolaños, aunque es una obra narrativa su
contenido es sobre la poesía latinoamericana y el movimiento literario de los jóvenes poetas en
Chile y Mejico entre 1975 -1996 . Cuenta sus vidas cotidianas, sus problemas con el mundo de la
poesía y que reflejan la vida social en aquellos momentos.
Amalia ( nuestra bloguera ) acaba de leer " Ágora " de Marcelo Díaz y en cuanto a poesía actual lee
todos los días a través de su blog "azulmareterno" que cada vez tiene más agregados y comparten
más poemas de todo tipo.
Hoy ninguno habíamos leído nada personal pero llega Toni con uno de sus cortos pero profundos
poemas.
Nos habla de un libro sobre cuentos poéticos con temas sugerentes, no recuerda el título y el autor
con exactitud ( “Los maestros de la túnica color ciruela” Fung- Yang )
Se nos acaba el tiempo y nos despedimos hasta el próximo miércoles 24 de noviembre.

Tomi Moreno

EL MEJOR HAIKU

TARDE LLUVIOSA DE NOVIEMBRE

 
Hallo el cobijo a la sombra del abeto
donde crecen los hongos más perfumados
y la tierra húmeda
huele a ti.

Penetra en mí la dulzura
de esas tardes de noviembre
y la nostalgia inunda el rincón
donde habitan las migrañas,
los versos que aún no han nacido
y algunos amigos ausentes.

Esas tardes decapitadas que acortan la luz,
mas se alargan si se escucha
un nocturno de Chopin
que se escancia sin pedir permiso
sobre mi piel abierta
                - sabe que está en su casa-

Me ha pillado por sorpresa
esta lluvia de noviembre.
Ha lavado el mundo y puedo ver
los colores de todas las tierras en tus pupilas.


Siempre he preferido los crepúsculos
a las auroras.

Amelia Díaz

RECUERDOS DE JUVENTUD

pRecuerdos de juventud
que evocan la geografía de otras tierras,
donde el gavilán surca un cielo azul
que, en los días claros,
quieren tocar las cumbres de la sierra.
Mi juventud que transitó inconsciente
entre el Duero y el Tajo,
arropada por ambos ríos,
que imprimen el sobrio carácter castellano.
A caballo de una cordillera
de montañas levantadas en hilera,
guardián agazapado,
que de Aragón a Portugal
se alza entre dos llanuras
como una imponente y mágica barrera.
Extensos campos colmados de verde,
agitados como un océano de cereal,
duermen en mi memoria
en un sueño lejano
de aromáticas primaveras añoradas
por amores perdidos en al camino,
intensos como la luz de la mañana,
breves como las amapolas en verano,
que puntean los agostados campos amarillos;
apasionados como los bosques
de colores robados al pintor de su paleta
en otoños de revelada belleza.
La tierra de mi juventud
es un gran campo arado,
ajado por los fríos invernales,
abrasado por la crueldad del verano.
Es la tierra en la que un día
amé, soñé, y viví.
Sin embargo, el rumor de las olas,
la fragancia dulce del azahar,
las tardes frente al mar,
están tan presentes
que, a veces, me cuesta recordar.


José Manuel González

SONETO ELEGÍACO PARA ELADIO REYES



Soneto elegiaco a mi amigo Eladio Reyes  23 de febrero de 2010.




        Creciste desde el vientre de tu laboratorio;
     cual ceiba que resiste al huracán temible;
        Plasmaste en arte puro tu rico repertorio.
     buscando con tus manos la luz de lo invisible.

        Bebiste los secretos de un ancestral grimorio,
     y dio forma tu magia al llanto inaudible;
     y al Malecón tranquilo, con genio olfatorio,
     con técnica precisa, con enfoque infalible.


        Llegaste a nuestras vidas por solidaridad,
     mas pronto puso Parca un fatídico plazo
     robándonos tu arte, tu verbo y tu amistad.


        Un día de difuntos nos dimos un abrazo,
     sellando para siempre un. lazo de hermandad,
     que romper no ha podido ese postrer zarpazo.

   
Ximo González

jueves, 18 de noviembre de 2010

MIRÉ SUS PIERNAS

Miré sus piernas...
Y cambié el discurso vulgar
por la poesía.

Su falda,
el mar.
La ostra,
su perla.

Tony Calix.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

DÉCIMAS A LOS FUSILADOS POR LOS REBELDES FASCISTAS



   Tú, pared, testigo muda

de los potros desbocados

que cabalgan encerrados

en pechos donde la duda

con tres colores anuda

el valor republicano,

la lealtad del ciudadano

y la sangre del patriota…,

¡Habla hoy con tu voz rota!

¡Glorifica a cada hermano!




   Tú, pared, apoyo frío

de espaldas libres de culpa,…

¡Sírveles ahora de tulpa

y detén su escalofrío!

¡Para también ese río

que la sangre va formando,

de rojo; reivindicando:

¡Nos matáis por defensores

De la patria! ¡Ah, traidores,

Seguid, seguid fusilando!



   Tú, paredón que recibes

las balas que yerran blanco,…

¡Sangra también de tu flanco

y muestra el dolor que vives!

Fiel testigo, tú describes

el dolor que rasga el alba

con cada tétrica salva

que destroza corazones,

cuyas patriotas razones

serán savia de una malva.



Tú, valla de cementerio,

frontera entre vida y muerte,…

¡Pregona tu mala suerte

de presenciar el imperio

criminal del vituperio  

de la libertad prendida

en los pechos, en la herida

de los hijos de una España,

que segó con la guadaña

una mano fratricida!



   Tú, tierra que hoy abrazas

tantos hermanos sin nombre,…

¡Deja que mi voz alfombre

con mis versos sus mordazas

y rompan con las tenazas

verbales la falsa historia,

devolviéndoles la gloria

de morir por la República

y de que su dignidad, pública,

quede en la eterna memoria!


 Ximo González

TODOS SOÑARON POR EL MAR

Victoria Rueda  nos trae el siguiente enlace, que no debemos perdernos:
 
http://www.filosofia.tk/versoados/articulos/articulo_adalberto.htm

Y, como muestra, el siguiente poema:



Todos soñaron por el mar
                y las arenas de mis islas
                arenas de otro cielo
                y un cielo más azul
                que el azul cielo de la patria.
                ¿Qué fue la patria?
     
                            Candil apenas.                                                                     
                Soñó el río que era fragancia
                y luz y gaviota
                y sin volver al mar soñó
                que moría en un vuelo de olores
                                   y de lumbre.
                                                               
                 Al compás del universo
                 ataré los despojos
                 y pronunciaré los pétalos en su nombre
                 y le llamaré flor.
                                     
                 Y cuando el vuelo pugne
                 contra la pesantez de la materia
                 y en alas de ella encuentre el vuelo                   
                                                     su gracia,
                 le llamaré ave.
                                     
                 Y al compás de unos muslos
                 que a la memoria faltan
                 le llamaré madre
                  
                                  Adalberto Ranssell-Levis

lunes, 15 de noviembre de 2010

Saludo y comentarios

Queridos asofaciados:

Ya estoy por otras tierras, tras las lindes que separan árboles y hierbas silvestres y montañas que azulean cuando están lejos, pero con seres que tienen el mismo sistema fisiológico para vivir. Aunque allá un dios, aquí un café, al otro lado un rito, en cada parte una mayúscula para lo efímero. Hemos crecido poco, de verdad. Todo parece la alfombra de casa que no se puede pisar, o mis papeles en el rincón de la mesita... Mi orden es único y, si me apuras, si es por religión, hasta lo impongo.

Pues vale. Esta reflexión para Rosario porque, si no habla un casi emigrante, sí habla un poco un viajero, el de Del Tajo al Danubio, que además de esta geografía física está siendo poco a poco un libro de mi infancia hasta mi hoy. Aún quiero darle más años.

Y viendo tu poema, Rosario, he disfrutado mucho por su originalidad y su garra. Imágenes buscando,dejando abierta la mente acorazonada. Y me permito preguntar dos cosas. La primera estrofa me parece más abstracta o críptica que el resto. (Eso de hipocampo...) Espero que me digas tú a mí también cosas de opinión.
Y la otra cosa es que, dentro de todas las libertades, por supuesto, espolsar no la encuentro en Español. Aquí sonaría como una valencianización. Tú verás.
Y mostraros mi alegría por navegar en esta barca. Creo que la aportación y "secretariado" de Amelia nos van a venir muy bien. Al menos para mí es algo fenomenal.

Veo la poesía por dentro de tu ser, Nika, desbordando sinceridad, con una vena lírica muy noble. Pero esto es genérico. Con tiempo nos iremos diciendo más cosas concretas.

Y Ximo luchando con una vitalidad y una fe enormes. Militas en la verdad, en tu verdad, que creo que también es la mía y me gusta. Añades una valentía de la que adolece la poesía de mirarse el ombligo después del último ligue. Esa poesía de "verseros" que parecen vivir en otro país que no es el nuestro. Y que nos tienen puesta de moda durante décadas. Pero hay otra poesía, (la hay desde siempre) y otros poetas que tenemos que ir conociendo. A ver si nos comunicamos en esta línea.

Y Amelia, gracias primero. Me parece un milagro esto que has hecho. Me gustan tus poemas. Y cuando no hay rima, esa asonante algo de romance, (que puedes hacer lo que te de la gana), me gustan más. Sé que lo tomarás a bien. Pero me retrato yo primero. Creo que la rima ya no añade ningún valor a la poesía. Ya está consumado así el hecho poético, pero es que lo creo, lo veo. Es un corsé. Y eso de sonar pegadizo distrae. No me argumentéis sobre snobismos. Ya lo sé. Cuando se mueve algo nuevo aparece lo más malo y lo más miserable. Creo que cada uno de nosotros tenemos dentro la capacidad y la ética para discernir y elegir.

Bueno, hasta pronto. Y un secreto. Me atasqué en el borrador, mandé un correíto de consulta a Amelia, me lo ha resuelto y por eso os llega. Da gusto. Un abrazo desde la Panonia.
Marcelo

sábado, 13 de noviembre de 2010

NECESITO UNA PALABRA

Necesito una palabra.
La palabra precisa que llegue hasta el alma.
La que escandalice necios.
La que rompa diques.
La que arda.

La que haga gritar basta.

Hoy no la tengo.
Se me ha perdido en la almohada.

Con los sueños rotos de otra infancia
que no juega,
que no canta.

Se ha escondido entre las piedras
de las calles olvidadas.

Y me esfuerzo
y me esfuerzo
y me esfuerzo.

Pero no bastan ya las palabras.


DE NADA SIRVE EL LENGUAJE


De nada sirve el lenguaje
si yo le hablo a un espejo
solo recibo el reflejo
de mi vacío mensaje.
Las palabras son el traje
que visten los pensamientos,
para que los sentimientos
en voz se materialicen
y entre humanos realicen
fraternos entendimientos.