Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

jueves, 17 de diciembre de 2015

POEMA IV

Piedras hay
Que renunciaron al sueño
Digo hombres
Que en medio de la noche
Fueron tocados
Por el misterio
Por el profundo e insondable
Misterio de la piedra
Rodaron solos y perdidos
Por desfiladeros profundos
Desolados habitaron
Los espaciosos salones de la muerte
Hasta que sus huesos quebrantados por el tiempo
Alcanzaron
La blancura dolorosa de la lana

Piedras hay
Muy raras
Que vienen
De regreso del infierno.

("El salmo de la piedra")

                        Rolando Lopez Troches
                                (Honduras) 

Cuaderno de Poesía #6 de Poetas sin sofá

domingo, 29 de noviembre de 2015

CUARTO MUNDO



Como en la romería del Goya más negro
una constelación de fuegos fatuos
bordea los caminos en torno
al caparazón de acero de la ciudad.
Sendas nocturnas sin salida
donde ejerce la prostitución
más miserable.

Fuegos tristes, hogueras
de las que ascienden pavesas
que nunca alcanzarán las estrellas.
Fuegos que no calientan el invierno
ni ahuyentan a los lobos.
Fuegos que marcan el territorio
de la mezquindad.
Fuegos que dibujan semblantes
más negros que la noche.


El mundo fáustico, el gran Occidente,
la todopoderosa urbe,
el paisaje idílico,
se resquebrajan y sus grietas
son fauces de podredumbre.
Un submundo de pasiones sórdidas
donde la extorsión, amenazas,
la violencia del proxeneta,
se confabulan con la vulnerabilidad
y la miseria de la puta
que no pintará Manet,
la de las ascuas, la pestilencia,
el simulacro de caricias,
la del frío.

Cuarto mundo, grieta en mi costado,
una herida de la que mana
sangre y agua.


                              Mariajosé Sangorrín

(Cuaderno de Poesía #7 de Poetas sin sofá)


lunes, 23 de noviembre de 2015

***



Deixem els llibres a la prestatgeria
i com qui es descalça la pell
i lliure s'aixopluga en la follia
dels jorns que cremen
quan s'aboquen àvides
les paraules als solcs d'argila,
vinclem els sentits
i escoltem com es rompen

en gemecs badats

que festegen la tremolor del sòl

sota el porxo de la mirada.

Com una llum virolada,

que estranya avança cap al migjorn,

aquest suïcidi d’ombres,

aquesta corrua de mil espectres

capgirada en fils de color,

aquests ulls que amarats de coratge

encara frissen per mudar la veu,

i encara enyoren aquelles retxes de sol,

aquell petit desig 

que es repenja mar endins.


Caminar plegats és impossible
quan teu és el camí
i meua la petjada.

Caminar plegats és passejar

sense donar-li treva al sol,

alleugerir les passes inexpertes,

deixar-les avançar, 

compartir noves descobertes

sempre en paral·lel,
i sobretot fer del camí, música,

i de la música, ball,

i saber-ne fer el ball,
ballar descalços i lliures,

ben lliures,
lliures de la forma 

que ens encotilla i emmotlla.



   Joana Navarro

Cuaderno de Poesía #6 de Poetas sin sofá

miércoles, 11 de noviembre de 2015

INFANCIA DEL TORTURADOR




Creció y fue de aquéllos
Luis Pimentel


De niño,
atrapaba mariposas
para arrancar el polvo
de sus alas, palpaba con fruición
su suavidad celeste,
sedosa hasta la náusea,
hacía el signo
de la cruz sobre su frente
mientras las mariposas
trastabillaban, como derviches
giraban en fila
[enloquecidas sobre la tapia.

Ya no corre
detrás de las mariposas
del patio, pero dejará
-como en aquel juego-
madres de luto blanquísimo
girando en fila por la plaza.
 

[Infancia del torturador]

                                     Laura Giordani

Cuaderno de Poesía #6 de Poetas sin sofá


martes, 3 de noviembre de 2015

LLUNY D'ESSER-HO




                                                                                              A nit desgraciat el pollet que no dormirà
                                                                                              sota la lloca" (Proverbi català del nord)


D'una creativitat naixent
apareix un disseny arrelat
al paper sense tinta

Ens mostra la realitat
endolcida amb un polsim
de sal i un altre de pebre
sense sucre

Alhora dibuixats uns somriures
com sí sempre fos divendres
dins una mascarada en moviment

Enmig plouen flocs de cendra roja
ens endinsem dins la boira taronjada
d'una tardor d'hivern

Fets que ens revelen gràfics
dolorosament reals
a propòsit de la vida
mirar enrere

I nosaltres fora del si
proposem poetessa i poeta
conreadors de flors del mal
fem d’aigua els renglons

Flors del mal ensucrades
amb plom i cuinades amb
fum negre devers les finestres

Mentrestant tot flueix al clavegueram
tones de paper mullat

que put a aigua i desnona foc


                                          Rosa Lluch


Cuaderno de Poesía #6 de Poetas sin sofá