Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

miércoles, 30 de marzo de 2011

POETAS SIN SOFÁ EN RÀDIO 9

Una entrevista muy amena e interesante a Juan Vte. Centelles (libreria Argot de Castellón), en conversación con Ximo Rovira, de Ràdio 9, en la que recomienda Poetas sin sofá y sus cuadernos trimestrales, en el día mundial de la poesía.




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domingo, 27 de marzo de 2011

CANSANCIO

No estoy cansado
de los atardeceres húmedos
y la estupenda algarabía del verano,
siempre sucediéndose
los segundos, las horas que les siguen,
los meses con sus nombres
y sus números, siempre iguales
- febrero, ¡ese rebelde!-
con la certeza infinita
de su esencia de ser meses.
.
Sé que las farolas se encienden
tras el último aullido
y que hay días, siempre iguales
que repiten su exterminio.
.
No me cansé
de la belleza sabia que el tiempo
ha amasado en tus ciudades
ni del mar omnipresente
en mis dudas y tu entrega.
.
Sé que los relojes sueñan
con la cálida piel de la noche,
ellos también quieren
ser inmortales, amar,
doler, morir acaso
con la leyenda del tiempo tatuada en su osamenta.
.
No me cansé todavía
de las dos dimensiones de los trenes,
del zumbido monocorde de los grillos,
de lo rápido que el placer se difumina,
de la insondable sustancia con que están hechos tus ojos
del tránsito sumiso de las estaciones
.
pero comienzo a estar ya harto
de ver las mismas caras
en los mismos lugares
mirándonos desde arriba.

jueves, 24 de marzo de 2011

LA VOZ DE AMELIA DÍAZ









 El poema “Alfombras voladoras” de nuestra compañera AMELIA DÍAZ, fue seleccionado para el programa “Perras Negras” de la emisora Radio Hartares de Quilnes (Argentina).
En “Perras Negras”, programa eminentemente literario, es la palabra la protagonista. Se identifica a sí mismo como: “Un programa donde las palabras muerden. Un espacio para quien quiera entrar a partir de una palabra”.
Con motivo de la celebración del Día de la Mujer, la palabra elegida fue precisamente esa,  MUJER.

La voz, profunda, melodiosa y emotiva de Amelia, expandió por las ondas, cual alfombras voladoras, el desgarro de la mujer que es reiteradamente denigrada.

Nos congratulamos con Amelia, pilar de nuestro grupo Poetas sin sofá, por este acontecimiento y la felicitamos con todo nuestro cariño.


AL HONOR DEL ESTAFADOR

   Los ataques a mi honor

tienen especial valía,

por mi noble membresía

al clan del estafador,

presunto, claro, señor,

pero noble y elegante,

siempre con su blanco guante,

para no manchar sus manos;

posee esclavos ufanos

de servir al vil mangante.

lunes, 21 de marzo de 2011

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

En este primer día de primavera/otoño, los POETAS SIN SOFÁ, queremos celebrar el DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA rindiendo homenaje en el centenario de su nacimiento a GABRIEL CELAYA.
Callemos y dejemos que hablen sus versos.





 LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO


Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.



sábado, 19 de marzo de 2011

ENERO

vives porque vives
insensible
giras con la tierra
trescientos sesenta y cinco días
y enero vuelve con el silbo del viento
helado  

el sol no calienta
las interminables horas de sofá
tus calendarios en blanco
sin primaveras
                    ni veranos

oscilas como un péndulo
en  brumas    sin horizonte
y una vorágine espiral te engulle
                     en las sombras

se asoman
cientos de rostros  
máscaras danzando
al margen de ti
                   te sonríen     o no
                  te ignoran  

-dónde estás  amor--


tu tiempo se quedó
suspendido
                   en la nada
en el vacío de respuestas imposibles




Mariajosé.   Enero 2011

jueves, 17 de marzo de 2011

LARGA TORMENTA DE OTOÑO





El pasado jueves 10 de marzo, tuvo lugar la presentación de la novela de nuestro compañero José Manuel González de la Cuesta, "Larga tormenta de otoño", en la librería Argot de nuestra ciudad.

Hicieron de padrinos y presentadores Toni Lorenzo (subdelegado del gobierno en Castellón) y Aurora Martínez (responsable de la mujer de la ejecutiva local del PSPV-PSOE de Castellón).

La presentación discurrió de manera muy amena, narrando anécdotas del libro, como el cameo del propio José Manuel en la historia, participando con un poema propio y que ha tenido a bien ceder para el cuaderno trimestral Asofaciados II.





José Manuel comenzó contando que, en una visita a A Coruña, quedó prendado de la colección de pinturas que cierta Fundación posee en la ciudad y que, de vuelta a Castellón, "intenté traerla aquí, pero no fue posible; así que decidí traérmela en la ficción". 
Y así nació Larga tormenta de otoño.

Este es su argumento:


Imagínate que un día te enamoras de una mujer fantástica y que por ese amor te ves envuelto en un misterio que pondrá en riesgo tu vida.
Imagínate que el amor que sientes por el hombre del que te acabas de enamorar se tambalea por un a acontecimiento del que te sientes culpable, y hace que te enfrentes a tus propios miedos.
Eso les sucedió a Jacobo y Ana cuando recién estrenado su amor tuvieron que lanzarse a la búsqueda de un cuadro de Antonio Saura: “El Grito”, después de ser robado del Museo de Bellas Artes de Castellón.
Un viaje de sentimientos y temores que vivirán entre las calles de Castellón y A Coruña, para acabar descubriendo que las cosas no son lo que parecen, ni en la vida, ni en el arte.


Puedo afirmar que es una novela muy interesante, que te atrapa desde la primera página. 
Particularmente, me ha encantado recorrer las calles de Castellón de la mano de Jacobo, Ana y el resto de protagonistas. Y me ha parecido original que la historia de amor (que toda novela debe contener si quiere reflejar la vida real) se inicie desde el principio de la historia, dejando de lado las típicas novelas donde todos saben desde el comienzo que los protagonistas van a terminar enamorándose. 
También, a modo personal, puedo decir que me ha hecho disfrutar enormemente con las explicaciones sobre el informalismo. Como descubre Jacobo: "la pintura abstracta  nos mostraba el alma de las cosas y que necesitaba una mirada desprendida de la realidad que nos rodea para llegar al fondo de lo que es".

Es una novela bien narrada, con un argumento interesante, amena, llena de arte y de aventura. Además, se nota que la ha escrito un poeta: sus descripciones son puro lirismo.


¡ Enhorabuena, José Manuel !





Amelia Díaz, marzo 2011


lunes, 14 de marzo de 2011

LAS PALABRAS MÁS HERMOSAS


Debería saber

envolverte con salvia, jazmines y amapolas,

rodearte de murmullos  de mar y violín,

pintarte de bosque, chocolate y azahar,

llenarte de noches blancas y besos de abril,

cubrirte con nubes, espumas y terciopelos,

crear las palabras más hermosas para ti,

comparar tu sonrisa con una supernova,

y explicar que no fui yo la que te dio la vida:

me la diste tú a mí.


Amelia Díaz, marzo 2011

viernes, 11 de marzo de 2011

PADRE, SOL

                                                                                A mi padre

Eres                   Bastión de mi nave
señalado por el dedo del azar.
Divina oscuridad en una noche estrellada.
¿Qué jazmín o qué madreselva
va a perfumar a partir de hoy
el recuerdo?

Soy                    velero que se mece entre olas
y navega hacia Itaca,
hacia un regreso en el tiempo
en busca de las sensaciones
-añoranza de perfumes y sonidos-,
de la inocencia, incontaminada,
vacía de riesgos y tropiezos...
a que sabe la infancia.

Eres                  mi brújula orientando a poniente,
cargando de soles y lluvias
la dilatada existencia,
marchita apenas, fértil todavía,
empapada de esperanza.
¡El amanecer es tan semejante a la puesta de sol!

Navegas en un firmamento envuelto en estrellas.
Radiante sol, estrella polar.
, siempre presencia,
                           incandescente faro.

Permanece, permanece,
¡Oh, guía!, infatigable.

El mundo seguirá soñando
sus días inacabables,
mientras tu abrazo
dulcemente
                           acune el aire.
                                                                                                               17-01-09, Mas d´ En Plana, L´Alcora

jueves, 10 de marzo de 2011

TAN CERCA, TAN LEJOS

Aun sin piernas
         mi sombra
seguirá marcando paso

aun en el anhelo
         los latidos
lanzaran gemidos de placer

Y por duro que sea el camino
no habrá sol que no se apague
ni llanto, que no sea de un querer.


FB2011

miércoles, 9 de marzo de 2011

CARTA EN VERSO A MIGUEL HERNÁNDEZ

Hoy, Miguel, son para ti mis versos.
Ya sé que ahora te mueves
en magnitudes infinitas;
que el pino y el almendro
y la dorada brisa de las eras
te quedan ya muy lejos.

Tal vez le cantes nanas a la aurora,
y los caballos de Helios
te coman en la mano.
Seguro que los hijos de los dioses
te invitan a su mesa cada día.
Pero yo sé, Miguel,
que la escarcha de estrellas
que comparten contigo
no ha podido llevarse de tu boca
el humilde sabor de aquella escarcha
que fue leche de amor y llanto quedo
cuando tu joven vuelo se rompía.

Hoy, Miguel, sólo busco
que mi versos aviven tus recuerdos
del estío frutal y apasionado
en que el cuerpo perdía su inocencia
bajo un cielo de cobre.
Que el cálido temblor de la palmera
y el rojo aliento del geranio lleguen
donde tú estés.
Que el perfil de la tierra que dejaste,
impregnado de la granada sangre del ocaso,
traspase tu actual horizonte,
y el grito desgarrado por tu ausencia
te diga una vez más:
«Miguel, no nos olvides». 




Mariela Diego

martes, 8 de marzo de 2011

CASI UN POEMA DE AMOR

Allá donde los soles no te recorren,
en el espacio que tu ausencia rellena
con la flores más vistosas del estuario,
en el hueco infame que quiere ser extintor
de tu sonrisa monalisa, en esos labios
que declaman el futuro pluscuamperfecto
que ansía ser en ti mi sombra paralela.

Donde el mar no llegue a serte abrazo
y las espumas rompan ese nadar impasible.

Junto al asfalto azul y los neones
que nos descubren enroscados y sin sueño.

Con la rapidez del verano y de los ríos
haciendo en mí surcos tu caricia destructora.

Galopando en la suerte de tu rastro
como un rinoceronte en la sala de baile.

Así,
allí,

me vives,
te llamo,
me imaginas,

te vivo,
me llamas,
te imagino.


Eloy Sánchez, febrero 2011

lunes, 7 de marzo de 2011

SALUD Y POESÍA

            BRINDIS EN HONOR A  SOLEDAD BENAGES

            En la tertulia del pasado 23 de febrero, de nuevo celebramos la Vida, esta vez en torno al cumpleaños de nuestra compañera  SOLEDAD.

           TONY CÁLIX , en nombre de Poetas sin sofá,  diseñó y compuso para ella este bello poema.





            Y la Vida evocó la Muerte, la del poeta cubano   ELADIO REYES,  a quien Soledad ya había definido en este blog como:  “Ciegofotógrafo, pintor, poeta y muchas cosas más. Raíz y esencia. Amigo y  Maestro”.  La del “Artista de los cuatro sentidos”
           
            XIMO GONZÁLEZ  recitó con energía y emoción este poema que compuso para Soledad, en homenaje al poeta cubano, al cumplirse el segundo aniversario de su muerte.


A mi amiga Soledad Benages

   Cuba,
La Habana,
Castellón,
Escambray,
Penyagolosa,
solidaridad.

   Sole al timón de la nave,
Orienta el rumbo al Caribe,
Y pronto ya se percibe
El son de la brisa suave.

   Eladio Reyes,
Ceguera,
Fotografía y teatro,
Cuatro sentidos,
Arte genial,
España,
Maestro,
Rosa de los Vientos,
Una voz con larga pañoleta,
Castellón.


   Sole, puntal necesario
En que un fotógrafo ciego
Trajera su luz de fuego
Desde su oscuro santuario.


   Noviembre,
honor a los fusilados
un abrazo fraternal,
fotos, charlas, caracoles,
amistad,
Cuba,
España,
La Habana, San José de los Ramos,
Castellón,
Ilusión de mil proyectos.


   Sole visita La Habana
y el pueblo natal de Eladio,
donde tele, prensa y radio
alzan la voz antillana.


   Regreso,
nuevos proyectos,
documental biográfico,
el fotógrafo ciego,
tristeza y enfermedad,
esperanza,
más esperanza,
siempre esperanza...


   Sole me comenta un día
que la muerte ronda al maestro
con objetivo siniestro:
llevarse su maestría.


   Y un veintitrés de febrero,
en La Habana de sus fotos
quedaron los días rotos
de aquel genial matancero
Soledad vio al pueblo entero
De San José compungido,
Porque los cuatro sentidos
Quedaban sin artesano,
Sin el arte del hermano
Por toda Cuba querido.

Ximo González
 
 Castellón, 23 de febrero de 2011.


Soledad, Mariela, Mariajosé, Pedro
Francisco, Ximo, Nika, Tony, Eloy



CANCIÓN DE CUNA DE LA NUBE Y LA LUNA

Nube, nube, nubita,
deja que la luna asome
su naricita
para que alumbre el sueño
de mi morenita.

Luna, luna, lunilla,
la niña quiere que cantes
una coplilla
para soñar aromas
de manzanilla.

Nube, nube,  nubita,
deja que recueste
su cabecita
en tu cuna de leche,
blanca y dulcita.

Calla, luna, lunilla,
esconde tras la nube
tu naricilla,
pues mi niña se ha dormido
a hurtadillas.

Nube, cuna, canción y luna,
la niña duerme: silencio y penumbra.
Luna, nube, cuna y canción,
despertará la niña al salir el sol.



 Pedro Gómez , febrero de 2011

sábado, 5 de marzo de 2011

UN POTRO SOBRE TU BOCA


Crear una décima con pie forzado significa que se le da al poeta un verso octosilábico, el cual deberá figurar como último verso de la estrofa. En el siguiente ejemplo, se dio como pie forzado el verso "un potro para tu boca". Y mi décima fue la que sigue:


   "Un potro sobre tu boca"


   Conquistar ese fortín

que veo en tus negros ojos

y gritan tus labios rojos

será mi gloria o mi fin.

Sin que sea San Valentín,

tu mirada en mí provoca

un punto de pasión loca...

y acudo a todos los sabios,

para que sean mis labios

un potro sobre tu boca.


   Ximo González. Trovador d'Irta.

viernes, 4 de marzo de 2011

NO, TÚ NO PERDURAS

       NO, tú no perduras: ocurres como la ola.
Vives al romper, y rompiendo te destruyes.
Atiendes el disparo, nunca el nombre:
Nombrar es prolongar, y habitas el instante.
No, tú no habitas: tú sucedes como el tiempo.
Ve: se están abriendo los espejos.
Se astilla una gota, la sangre aflora,
la luz nos unge. Seamos tránsito:
                           nacimos para ocurrir.


Enrique Pellicer

miércoles, 2 de marzo de 2011

¿POETAS?


Y la herida que emanan
los ciegos cantores a su ombligo melifluo
con orgásmica baba
que tiñe de niebla y rotura
a los pobres marginales,
a los que ya han quitado la palabra
los de siempre su razón,
víricos corruptos bendecidos.

Con canto consumado o consentido
en su voz o su silencio.
Dulces versos de ignominia recreada,
banales ofuscados en su brillo propio.

Tantos siglos sumidos sin alma en el subsuelo,
vida al margen de la vida,
y estas décadas que hacemos todos
glorificando el ego selecto,
mirando el destello falaz
de un reino de inhumana oligarquía,
mirando a otra ventana
donde no hay esa verdad,
la mala estética de privación y mugre.
Enfermos atados siervos mujercarne niñoroto noletrados sinderecho genuflexos sumisocallados
comprados vendidos pobres lastrosos malvestidos limosneros desérticos...

Añade los nombres que sabemos callados en nosotros
abriendo tus ojos y el silencio.

Lúcidos cantores de ética miope
brillando sobre un río hedonista que no va al mar.

Qué bien escriben de sus flores muertas
alimentadas en raíces esclavas y afanosas.

Qué hábil su diccionario autopodado.
Qué poco poeta en tanto verso.

Pobres onanistas de palabras hueras.

El mundo tiene ahora más heridas.




Marcelo  Díaz,  febrero 2011