Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"
Antoni Albalat. Cuaderno 9 "E"

sábado, 29 de enero de 2011

¿POR QUÉ NO EL AMOR?


¿Por qué no el amor
-horas, mieses, luchas-
encabeza tu agenda?

Ya no tienes tiempo para siembras
ni para lunas.

En el hueco de las aceras falta tu nombre.

Mendigos con otro acento
Piratas de otros cofres.
¿Recuerdas?
¿Con quién pelea tu desmemoria?
¿Contra quién?

El trigo madura lento.
Esa espiga no alimenta
 la sangre.
O viceversa.

No hay pintadas en la tapia
del cementerio
ni cruces por los                caídos.
                              otros

El muro contiene la luz
de los huesos fosforescentes.

Y yo te nombro incansable.
Te reclamo en la lucha.

                                              
                                               Silencio.


Amelia Díaz, enero 2011

viernes, 28 de enero de 2011

Nuestro perfil

Ya estoy algo enterado de lo rica que fue la tertulia del miércoles 26 de enero de este 2011. Más asistentes, más poemas, más riqueza. Todo es interesante y provechoso.
Pero no puedo sustraerme de comentar un tema que siempre acompaña a estos foros porque se pueden entender como un tiempo o lugar para todas las actitudes o participaciones. Al respecto quiero matizar unas cuantas cosas.
La primera es la historia, breve, pero suficientemente explicativa, de por qué y dónde está ahora la tertulia Poetas sin sofá. En la introducción del primer cuaderno, Asofaciados 1, se explicaba. Pero en síntesis es una tertulia que nace fraternalmente desgajada del club de lectura de los viernes, dado el interés de unos cuantos miembros por hablar básicamente de poesía. Y desde ese momento va tomando su carácter, su perfil. Sin mucho debate porque había una idea mayoritaria de carácter de actualidad, renovación, aportación de ideas personales para los otros y sitio de lecturas de obra personal, con la posibilidad de que pueda ser objeto de opinión por parte de los otros miembros.
Así que tenemos claro los que hemos estado desde el principio en este proceso que nuestra tertulia, Poetas sin sofá, está fundada y perfilada.
Eso no quiere decir que no estemos abiertos y dispuestos a cualquier evolución desde lo que ya es. Aún con la posibilidad de que dentro de un tiempo pueda llegar a ser otra cosa distinta. Pero ahora no cabe refundarla cada día por opinión de uno o algunos cuya aportación principal pudiera ser otro concepto. Que siendo respetable, podría absorber la vida propia de la tertulia o subvertir la naturaleza de un encuentro enriquecedor.
Así que creo que este carácter de ya definida lo tenemos que tener claro. Es la casa, una referencia. Es un apoyo. Como su evolución posible puede ocurrir, pero desde su propia vida y no desde un desacuerdo de base. Y, por supuesto, aceptando que muchas otras posibilidades pueden ser mejores. En cuyo caso y de la manera más positiva, como ya nos ha pasado a nosotros, otras ideas y otras personas pueden encontrar otro día y seguramente el espacio que generosamente siempre brinda Argot.
Y sobre los conceptos estos de actualidad y todo eso, en vez de mi opinión, voy a transcribir unos rengloncitos de un artículo muy definidor de Iury Lech, que titula En la barbarie.
"Si se produjese el inevitable debate sobre las bellas artes, descubriríamos que en las trincheras de la cultura han aflorado procuradores de lo correcto provistos de un discurso conservador que disparan contra todo lo que se manifieste como innovación, cuando es notorio que solo lo que cambia permanece."
Se puede leer entero en Babelia (El País) 936, del 31.10.09
Un saludo a todos y salud a la poesía, especialmente a esa que creemos y buscamos.

Marcelo Díaz

A ESA MUJER LOS OJOS

A esa mujer los ojos no le caben en la cara.

Son negros, profundos, inmensos,
abundantes como el agua.

                                      Ojos suaves
de mirada lenta, serena y clara.

                                               Mirarlos
es sumergirse en un apacible mar en calma,
que cautiva, que te envuelve y que te lleva
a ignotas presencias, a experiencias extrañas.

                                               Te miran
y un escalofrío te impele a desviar la mirada,
con magnética tensión, con resistencia vana.

                                               Imaginarlos
es velar su tez morena, su perfil de avellana,
su nariz menuda y firme, su boca grana.

A aquella mujer los ojos no le cabían en la cara.


Pedro Gómez


domingo, 23 de enero de 2011

INÉDITO PARA UN SOFÁ SIN POETA





Tony Cálix



Cierro los ojos
para despertar
el último miércoles
de una hermosa realidad.


Me siento conforme
con la ausencia del sofá,
la reunión y su tertulia.


Todos contribuimos.
A veces, somos verso.
A veces, somos prosa.
Pero todos juntos,
Argot y Poesía.

jueves, 20 de enero de 2011

Ayuda y opinión

Hola compañeros:
H/ojeando suplementos culturales me he encontrado una reseña sobre la Premio Nobel Herta Müller y hace referencia, entre otras cosas, a unos libros de poesía visual, más o menos (El guarda saca su peine, En el moño mora una dama y Los pálidos señores con las tasas de moca).
Son de esos libros que te gustaría mirar antres de comprarlos. Quería pediros a ver si alguno de vosotros los ha tenido en sus manos, o los tiene Argot para ver qué tal. Me vendría bien cualquier opinión vuestra.
Gracias.
Marcelo

martes, 18 de enero de 2011

Poesía actual

Hola compañeros:
Se acerca el último miércoles de enero, día 26, y a las 18 h. os reuniréis para la tertulia. Siento envidia porque no podré estar, aunque estaré bien presente en pensamiento y un poco más. Os mandaré mi aportación a esa especie de orden del día o costumbre que ya venimos teniendo de mostrar un poeta, un poema, una idea... Cualquier cuestión que nos parece intresante y que compartimos con los otros. Con sus datos concretos, para que pueda ser  utilizada.
También me gustaría estar para dar la bienvenida a los nuevos compañeros y así en la distancia lo hago. Pero espero que sea al mes próximo de forma personal.
Como el año pasado tuve poco tiempo por la dichosa escultura, que aún no está puesta, estoy leyendo ahora los suplementos culturales del curso pasado y en la crítica literaria me he encontrado con un texto sobre un poeta, Antonio Moreno, de Alicante, que escribe Ángel L. Prieto de Paula (importante crítico y que ha publicado una de las últimas antologías de poesía de poetas españoles) y que tiene un parrafito interesante: en un mundo zarandeado por modas y contramodas y colonizado por la algarabía.
Me llama  la atencióm porque muy desde dentro resume lo que está pasasndo, aunque sea una alusión genérica a la poesía. Pero es valioso que una persona tan metida como él lo vea y lo reconozca así. Es la idea que hemos dicho otras veces de que se está moviendo mucho en la poesía española. Para mí, como nunca en otro periodo, a pesar de la fuerza inmovilista de lo tradicional y oficial.
También quiero aprovechar la ocasión y decir que él es uno de los que contribuye a esa algarabía y sesgo por intereses no estrictamente poéticos.
Os comentré vuestras aportaciones que me parecen my buenas y haciendo que todo esto sea una realidad muy hermosa.

sábado, 15 de enero de 2011

CASA DE SOMBRAS


Se deslizaban las horas
por las sombras de las tardes atrapadas.

Los pies quebraban
las hojas secas
de un calendario.

Nadie llegaba con el ocaso.
Hasta los libros callaban su desahucio.

Unos mínimos escalofríos
de los tiempos de la ira
se atrincheran en mi costado.

Esa fue mi casa.
La que habité en la vigilia.
La luz se difuminaba
                                   - a veces-
Otras,
sólo un espejismo
                           y una canción de mar.        

                                                           Callada.


Amelia Díaz, enero 2011

martes, 11 de enero de 2011

CANTO A DOS NIÑAS



Homenaje a Natasha y Cristina


 Siendo candelas alumbrasteis mi oscuridad.
 Como arroyos nacientes –casi invisibles-
 disteis vida.

         Sois brisa suave,  savia nueva.
         Tiernas,  dulces,  discretas.

         Irradiáis calor y humanidad.
         Prodigáis belleza.
         
Vuestra sonrisa silencia heridas desgarradoras:

         Noches de insomnio.
         Días de sueños de madre
         ausente
                  en otras tierras.

         Árboles arrancados vivos de sus raíces
         buscando cielos
         en suelo extraño
                  a veces hostil.


Sois  fortaleza,  tenacidad,  valentía.
Heroínas en el silencio…

Niñas del mundo,  multumesc.



Porque ahora he sabido que estoy viva gracias a vosotras.




Mariajose.         Enero 2011

sábado, 8 de enero de 2011

FINAL DE UN DÍA DORADO

Final de un día dorado embadurnado de enigmas
que vomitó la luz de soles aplastados.
Rompo mis nudillos golpeando una y otra vez
la sombra del destino.
El vacío del silencio merodea mis contornos
y en la tristeza solitaria de la noche
sólo oigo un tenue lamento que llega
tras la caída del pétalo
roto aliento
                  sobre el frío cristal               
                                                             del tiempo.
En Palenque, 29 de julio, 2007

Soledad Benages


lunes, 3 de enero de 2011

A MI HERMANA

Alborada gris    danza   de brumas lúgubres.

Tu tiempo consumó
las tardes lluviosas de primavera.

Fugaces gotas cristalinas
bebían tu rostro nacarado.

Eras luna transparente
en mandorla de seda.

Y una carta
  arrancaba  gritos         al silencio.


Y te miré
        -¡qué bella!-
            sollozando.





Aquí    en tu tumba     un corazón colgado.




Mariajosé Sangorrín Julio 2010