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No hay lumbre que pueda prender
en mi corazón.

Ni  el agua del jazmín
puede perfumar este profundo silencio.

Siempre el amor adentro
por el laberinto inacabable
del recuerdo -sueño robado-.

Sola, en el tiempo de espinas
para la tristeza.

Si existen flores
son clandestinas.

El delito: la utopía.

Una mirada absorta en lo infinito
desde el epicentro de la soledad.


           Soledad Benages           
     2-5-09. Mas d'En Plana